Clown
hombre - Tengo que escribir. Tengo
que ser escritor. –
Clown mujer- vaya, nos
salió raro el hijo. Rana. Príncipe. ¿por qué escritor?
Clown hombre- ¿por qué? ¿No es una profesión absurda como
todas las demás? Es el único trabajo, el artístico, que dignifica al hombre.
Cuando Herodoto dijo esa mentira estaba pensando en su propio trabajo y no en
el peón que se levanta a currar a las 6 de la mañana para ser explotado en una
obra. No podía estar pensando en ese peón.
Clown mujer- vaya, que cosas más feas y tristes dices.
¡pesimista y comunista!
Clown hombre- no,
simplemente humano. A veces sueño que soy un peón cabezón y me despierto
sudoroso de esa pesadilla. ¡tiene tan poco glamour, chic y cool ser peón
cabezón!
Clown mujer- pero dime,
¿por qué quieres ser escritor?
Clown hombre- ¿y por qué
nadie te pregunta a ti por qué quieres ser empresaria?
Clown mujer- se da por supuesto. Ganar dinero, comer bien,
tener una mansión y un coche con una modela dentro
Clown hombre – será
modelo, tío
Clown mujer- no, soy
lesbiana, postmoderna y metrosexual, liberada sexual.
Y feminista porque estuve en el
ejercito.
Clown hombre- ah,
interesante, ¿mataste mucha gente?
Clown mujer- no, era un
master en gestión y técnica militar y servicio de sistemas funcionales en el
organismo institucional de las empresas verticales
Clown hombre- ahí, queda
Clown mujer- No entendí
nada pero me aprobaron. Resulté útil. Y pagué. Ya olvidé todo. Así que no
dolió. No ser no duele. Estaba sedada. Se me olvidó. (silencio)
Clown hombre- ¿sabes? Por
eso quiero ser escritor. Para no ganar dinero y comer mal. Para que todos me
insulten y me miren mal, para que los políticos me echen de mi país y también
para morirme borracho en la calle y sobretodo para no trabajar. Para ser
población inactiva e inútil productivamente. Así trabajo 24 horas. Hasta cuando
sueño. Me obsesiona la realidad, por eso me llaman soñador. O loco. O esquizo.
O yo que sé, es envidia, ¿sabes?
Clown mujer- ¡pos vaya
pardillo! Currar 24 horas
Clown hombre- soy poli-
idiota, imbecil, con muletas de varios idiomas. Estuve de Erasmus
Clown mujer- ¡que
interesante!, ¿dónde?
Clown hombre- en una
ciudad con edificios altos y un mac donald
Clown mujer- yo también
estuve allí
Clown hombre- todos
estuvimos ahí, pero ya lo olvidamos. El mundo es un pañuelo
Clown mujer- no, el mundo
es una estructura orgánica muy compleja llena de interrelaciones entre fuerzas
del Sistema y que nunca podremos entender aunque nos esforcemos.
Clown hombre- se nota que
no has viajado. Todo es lo mismo. La Verdad se intuye. Todos la sabemos aunque
no queramos escucharla. La verdad la dice un niño y siempre resulta
impertinente. La Verdad no es bonita y es buena o mala, según la juzguemos.
Pero son hombres, no máquinas ni sistemas ni objetos, lo que hay detrás. Eso no
hay que olvidarlo.
Clown mujer- ¡ay, es que
la filosofía es muy difícil de entender!
Clown hombre- claro, sólo
la entienden los hombres. La matemática la pueden procesar las maquinas, hacer
sus cálculos binarios. Y los autómatas también pueden memorizar idiomas.
Clown mujer – es que todo
eso de las letras es muy subjetivo
Clown hombre- si, cosa de
sujetos, que hacen el amor, comen, defecan, viven y mueren. No es perfecto ni
positivo como las maquinas, como los dioses. Deux ex machinas.
Clown mujer- el sistema es
perfecto. Si falla una parte fallaría todo el engranaje.
Clown hombre- yo quiero
ser esa rueda que falle y destruya todo. Una tuerca mal engrasada y todo se irá
a donde partió, a la nada. Ellos lo
saben. Nos temen. Somos caos. Si nosotros, pueblo, gobernásemos seríamos “una
turba desordenada que se expresa en la algarabía”. Platón lo dijo. Bush
también. Somos ocklos, masa, plebe, basura.
¿cómo te sientes, tía, sabiendo que no eres nada? Nada eres para ellos.
Y ellos por eso nos temen.
Clown mujer. – pero
nosotros, el Pueblo, los tememos a ellos, al Sistema.
Clown hombre- sí, miedo
llama a miedo. Es miedo recipocro. Somos hijos de su ira y ellos son hijos de nuestro resentimiento.
Nosotros somos más, pero da igual... ellos siempre ganarán. Son más listos y
resentidos que nosotros y ese es el motor del mundo.
Clown mujer- ¿el dinero?
Clown hombre- no, la
estupidez humana. El odio. La falta de sentimientos. La maldad.
Clown mujer- ellos son
pequeños pero matones, dices.
Clown hombre- y además
siempre son los mismos. En todas las épocas. Y los que tragan siempre son los
mismos también. Y además se ponen de parte de los que los explotan por
ignorancia. Y siempre sucederá así. A nadie le gusta crear monstruos o perros
rabiosos que ataquen a quienes les sirvan la comida.
Clown mujer- no es ético
atacar a quien te da de comer.
Clown hombre- sí es ético,
porque cada uno ha de buscarse su comida y no depender de otro. Así que cada
cual se arrime el ascua a su sardina que nadie da duros a cuatro pelas.
Clown mujer- pero eso es
anarquismo
Clown hombre – entonces
Bill Gates es anarquista. Se buscó su propia comida.
Clown mujer- anarco
capitalista entonces
Clown hombre- si, libertad
de comprar, vender, de elegir, entre muchos productos pero el producto que
queremos no lo hallamos. A mí me gusta comprar coca cola y cigarros y mirar a
la luna. Fumar sin parar y beber coca cola. ¡si pudiera vivir siempre así! En
una torre de marfil. Vivimos para evadirnos de la vida.
Clown mujer. Sí, igual es
cierto. Yo trabajo para evadirme de la vida.
Clown hombre- es lo de
siempre, ¿qué es la vida?
Clown mujer. Todo o nada.
Lo que queramos. O lo que no queramos. Lo que hagamos y lo que dejamos de
hacer. Nuestra Voluntad y también nuestra Noluntad. Lo activo o lo pasivo. La
acción o la reacción. Moverse o estarse quieto. Dinámico o estático. Dormir o
soñar.
Clown hombre- ¿y entonces
por que queremos evadirnos de la vida si es libertad?
Clown mujer- La vida de
mucha gente no es libertad, es una condena, una noluntad, pasividad, un
determinismo, un fatalismo y no llegan ni a fin de mes. Nos controla la
empresa, el sistema, la economía, el gobierno y los mass medías. El
determinismo social y todo nos controla, oprime, reprime, constriñe y estriñe.
Clown hombre- ¿si? ¿Y que
haremos?
Clown mujer- ah, ¿hay que
hacer algo? No sé. No lo había pensado. Basta con saberlo
Clown Hombre- ah, bien,
entonces eres socialista de cátedra, ¿no?
Clown mujer- no, soy de
derechas, ya lo sabes, pero conozco a la izquierda y a los humanistas. Conozco
lo que quieren los hombres. por eso soy sicóloga- economista- y controlo sus
necesidades potenciales (ósea deseos). Por eso sé engañarlos y manipularlos.
Controlo todos los lenguajes. Desde el binario hasta la neo- lengua.
Clown hombre- jooo, pero
siendo tan lista no puedes ser mala
Clown mujer. Yo antes era
buena pero las mujeres buenas van al cielo y las demás a todas partes. Nací
inocente pero la gente es mala, así que me hice mala.
Clown hombre – pues ¡que
falta de personalidad!
Clown mujer- claro, por
eso soy de derechas. Es lo mayoritario, lo cuerdo y lo sano.
Lo otro es preocuparse a lo
tonto. Es negativista. Pesimista. ¿y tu que haces por el mundo? Es tener el
cabezón lleno de “pensamientos negativos”. Aunque para muchos “pogres” para ser
de izquierdas basta con decir “soy de izquierdas”. Creen que basta.
Clown hombre- ah, yo no
hago nada por el mundo. Escribirlo, trascribirlo...sin cobrar sueldo de
funcionario, ¿te parece poco? Yo nada, beber coca cola y fumar, pero a mí no me
basta con saber que todo esta mal y es lo que hay. Y tampoco me basta con
decírselo a la gente. Yo quiero vivir y viajar.
Clown mujer- ¡que bohemio
burgués! ¿y a donde?
Clown hombre- Es bohemio
proletariado, o bohemio clase medía, pero... siempre me preguntas lo mismo.
¿qué más da? Tengo carnet europeo y esto es la globalización. A cualquier sitio
menos a este.
Clown mujer. – eso lo dijo
Rimbaud
Clown hombre- eso lo dice
todo realista que observa su realidad y quiere cambiarla. Todo soñador. Y yo
quiero un mundo que aquí no existe y sólo esta dentro de mi mente. Allí me
siento bien. Allí me encuentro con la verdad, conmigo mismo y con la realidad.
Clown mujer- pero eso no
es realidad ni es racionalidad. Eso es introversión. Eso sólo acaba en
esquizofrenia, demasiado monologo y mundo interior.
Clown hombre- sí, así
acabas pensando libre, abres tu mente hasta que se rompe, porque no soportas tu
conciencia sentimental (sexual, proletaria o del tipo que sea).
Mi sueño es perder la conciencia.
Morir sicológicamente. Ósea soñar. Morirme en un enorme sueño de bello
durmiente. Escapar del cuerpo abriendo
la mente. ¿No pretendía eso Platón? Tu te evades en tu trabajo y vida social. Y
yo lo hago dentro de mi mismo. En el fondo, ¿quién vive? ¿qué es vivir? ¿en que
momento el ser humano dejó de vivir?
Clown mujer- bueno, en el
Sur aún viven: hay revoluciones, se mueren de hambre, luchan por un empleo, se
casan aunque no tengan trabajo, viven en la naturaleza
Clown hombre- sí, nosotros
sólo vivimos en nuestra mente
Clown mujer – claro, ¡por
eso África es un continente menos neurotizante!
Clown hombre- ¿sabes? ¡Me
dan envidia los africanos!
Clown mujer- ¿sabes? Me
acabas de demostrar que el pensamiento conservador es el tuyo. Tu no quieres
que no haya victimas en el mundo; tu quieres convertirte en otra victima.
Clown hombre. – es que aún
soy cristiano y aún creo en el Ché. Supongo que ambos tenemos que aprender
mucho todavía. Por cierto, te felicito. Nunca había tenido una jefa que fuera
mujer y negra. Quizá la única solución de la victima sea hacerse ella agresora.
Convertirse en intolerante, en jefa, vengarse de lo que la hicieron como has
hecho tú.
Clown mujer- sí, hace
mucho que no creo en que haya un punto medio entre amos o esclavos. O das o te
dan.
Clown hombre- el punto
medio es el andrógino, el que da y recibe, el hermético, el mercuriano, el
canalizador de ambas fuerzas, destructiva y constructiva. Si nos “fusionamos”,
tú masculina, y yo femenino, quizá lo lográsemos.
Clown mujer- ¿toda esa
filosofía simplemente tenía como teleología ligarme?
Clown hombre- Jaja. Es que
siempre será más ético usar el lenguaje para conquistar mujeres y hacerlas el
amor, que no la guerra. Conquistar mujeres es más ético que conquistar o
salvar, liberar victoriosamente, pueblos, personas y tierras.
Clown mujer- ¡ya te he
calado! Eres un romántico
Clown hombre- sí, como
Rimbaud. Como todos los que aún quedan humanos, capaces de sentir, de llorar,
emocionarse o gritar. (pega un grito a
la luna)
Clown mujer- yo ya soy
incapaz de llorar. O de reír de verdad. Veo la vida como en una pantalla de
televisión y me comporto como un personaje de ficción.
Clown hombre- quizá seamos
la ficción de un Dios, de un Demiurgo
Clown Mujer. Luego la vida
es teatro, apariencia, sombra, nivola. Una divina comedía. Una tragedia humana.
Somos marionetas en nuestra caverna de sombras, pero ¿de quien? ¿de un
demiurgo? ¿de Dios? ¿del autor de este dialogo teatral? ¿de Unamuno?
Clown hombre- No sé, ahora
lo llamamos Sistema. Nos ha dado por ahí.
Clown mujer- claro, el
Sistema todo lo explica. Echémosle las culpas de todo.
Clown hombre- eso es, y no
hagamos nada. Sigamos sabiéndolo, callándolo y no moviéndonos. Sin libertad de
pensamiento tampoco tendremos libertad de movimientos. Y así seguiremos estáticos
y evadidos. Y no dolerá. No sufriremos. No dolerá.
Clown mujer- Claro,
eliminemos nuestra conciencia. Pensar es preocuparse. Sentir es sinónimo de
sufrir. Eso ya pasó de moda. Sálvate. Aún estas a tiempo. Cambia tu aptitud, tú
que no tienes conciencia, tu cuya mente es una pantalla en blanco.
Clown hombre- sí, una
pantalla en blanco, una pantalla llena de informaciones procesadas mentalmente,
un enorme vacío, un hueco oscuro, una enorme ausencia de todo y de absoluto,
una enorme mancha de NADA. Por eso no pensar es lo mejor para ser feliz, y para bien- estar (aunque no seamos) Aunque
sólo estemos y hagamos bulto, aparentando ser, teniendo cosas y objetos, pero
sin ser sujetos.
Clown mujer- sí, hagamos
bulto hasta que nos muramos. ¿qué más da? Somos ser hacía el no ser.
Abracémonos a esa nada, aneguémonos en la nada, no hagamos nada. Nademos en
nadas. La nada no duele, es incolora, inmaterial, insípida, como un enorme río
para el vivo. Nada hagamos. No vivamos de verdad, ni suframos ni gocemos. Así
no dolerá. No ser no duele. Las ficciones de la televisión no duelen, son sólo
teatro.
Clown hombre- la vida es
puro teatro. Míralos. Se han quedado de piedra en su sillón, el público burgués
tiene rostro serio y no nos aplaude. Les hemos ofendido. Han venido a ver unos
payasos y se han encontrado a unos clowns tristes, llorando. ¡greca Tragedia!
El payaso deja caer una flor
marchita al escenario, mientras la payasa toca el violín con las manos, y al
payaso le sale una lagrimilla obscena del ojo, pintada con maquillaje
fosforito. Se oye un lamento de un gato y se cierra el telón.
(me he influido en el teatro del
absurdo, en especial Beckett y Beltor Bretch para escribir este dialogo)
EL TREN DE CERCANIAS:
Laura mira por la ventana.
Enfrente de ella, un peregrino mira por la ventana. Ella viste un traje
chaqueta rosa y una falda tubo de color verde. Él viste informal, un jersey de
cuello alto y unos pantalones anchos, la ropa algo raída, una vieira en un palo
de Santiago y lleva a un perro al que llama Pan.
Peregrino - Hace bueno-
Laura - Sí, pero ya no hace tan bueno como antes-
Peregrino G - ¿Cómo antes? ¿Cómo cuando?-
Laura (Espabilándose de su ensoñación) – perdone, ¿qué dice?-
Peregrino G - Nada, sólo era un recursivo comentario fático sobre
el tiempo-
Ella le mira con ojos irritados.
Él se calla. Al poco, ella irrumpe a llorar.
Peregrino G - pero... ¿Qué la sucede? ¿se puede saber, señorita,
por qué llora?-
Laura - nada, por favor, siga mirando por la ventana. Es sólo
que... bueno, estos campos me traen muchos recuerdos... – recomponiéndose- y a veces a una le da por llorar.
Peregrino G - comprendo, usted se crio en Villa Clara, ¿verdad?-
Laura (Sonriendo.) – lo ha adivinado. Sí, pero me vine muy
jovencita a la ciudad. Ahora tengo que volver por asuntos laborales. Quieren
construir en este pueblo una especie de comuna, sí, no se asuste usted, se
trata de una comuna para empresarios, no para melenudos. Intento reciclar
muchas de las prácticas anarquistas en el moderno entorno laboral-
Peregrino G (con ironía) - ah, entonces la cosa cambia. Será una de
esas campañas de repoblar la zona rural. Los estresados yuppies de las empresas
hallan por fin la serenidad lejos del agobio de la metrópoli. Peces gordos
pescando truchas y matando gavilanes. ¡Una estampa bucólica! ¡un locus
armonius!-
Laura – Usted sí que esta locus. Yo en políticas no me meto. Es una
oportunidad de auto realizarme desarrollando mi carrera, no me planteo más.
Peregrino G - ¿su carrera?-
Laura - Sí, soy abogada por
los jesuitas. He estado un tiempo formándome en especializaciones sobre
microeconomía neuronal, pero...
Peregrino G - Querrá usted decir en el paro, ¿no?-
Laura - un tiempo de asueto empresarial diría yo, preparando la
trayectoria curricular. Ahora tenemos este proyecto y yo soy la intermediaria
entre la constructora y el ayuntamiento. No hablemos de mí, se lo ruego, hay
poco que contar... en cambio usted parece un hombre tan enigmático e
interesante... ¿vive en Villa Clara?-
Peregrino G - Vivir sólo se vive en la vida, yo peregrino todos los
años hasta Santiago.
Laura - ojalá tuviera yo ese tiempo para ser una desocupada
inactiva -
Peregrino G - ¿desocupado? No, digamos que soy un pre- ocupado, en
mi juventud era oKupa pero ahora me he retraído al pre, como ve-
Laura - oh, dios mío, usted es filólogo, filosofo, escritor o
alguna otra cosa peor-
Peregrino G - me temo que sí. Soy un emocional-
Laura - ¿un qué? (se levanta
del asiento con miedo a la locura)
Peregrino G- Sí, yo no soy un intelectual sino un emocional. Existo
porque siento, ósea que siento, palpo, me río, sufro, sudo, gozo... hago cosas
humanas, de esas que usted ya no hace, y sobretodo me siento vivo. Así es como
me siento, ya siento ser así, pero tome asiento... tome asiento... ¿por qué
asiente a mis palabras como a las de un loco?.
Laura - ¡Mi parada! – se levanta del asiento confundida.
Peregrino- pero sí esto es Villa Oscura, ¿dónde se baja usted,
buena mujer?
Ella se pierde entre las sombras
del tren y él se sumerge en la poética de Colerigde.
MONOLOGO SOBRE LA VIDA
- ¡Dios, Dios!. Te busco y no te
encuentro. Muerto Dios, el resto es silencio. Todo lo demás es silencio. Estoy
aquí, hablando sólo. Si Dios existe es un loco sádico que juega sicológicamente
con nosotros, nos da una de cal y otra de arena y aprieta pero no ahoga. Pero
si Dios no existe... eso significa que estoy aquí, pensando en voz alta, es
decir; hablando sólo, y que el único loco en este teatro soy yo. Pienso, luego
estoy loco. Loco porque hablo todo con una presencia ausente que en otros
tiempos se llamó Dios.
Ustedes no piensan para no acabar
locos. Piensen un momento... han venido a este teatro por pasar el tiempo, me
supongo, y ahora resulta que pasa el tiempo pero no pasa nada, sólo un parla
baratos que les suelta esta chapa. En este soliloquio no hay acción
(ni me muevo, como ven), sólo reflexión. Acaban exhausto, con agujetas
neuronales, igual que mis pies con callosidades y juanetes de tanto vagar el
camino. Yo no soy un actor ni me he puesto ninguna mascara al salir aquí, soy
sinceramente un ser de carne y hueso, como ustedes, uno de esos locos que les
increpan a gritos por la calle cuando salen a divertirse.... Siempre hay un
loco por la calle que va gritando cosas a los viandantes, no me digan que no. ¿Y
nunca se han parado a escuchar a uno por la calle? Muchos están dementes
clínicamente, pero otros muchos son... ¿cómo llamarlos? iluminados, alumbrados,
videntes, profetas... Hacen la calle y su filosofía de la calle no se distingue
a la de un filosofo académico más que en el estilo, porque ¿saben? todos somos
filósofos. No tiene ningún merito. Todos somos uno. No es que Dios sea uno y a
la par trino, no, el misterio no es el de la santa trinidad, el misterio es que
por qué toda la humanidad es infinita en su diferencia y a la vez somos todos
tan iguales entre nosotros. Todos lloramos ante la misma puesta de sol. Todos
monologamos con nosotros mismos. ¿con quien hablamos cuando pensamos?
No me vayan a responder que es
nuestra conciencia la que nos habla. La conciencia no la manejamos nosotros, es
un Pepito Grillo que nos martiriza ella a nosotros. Si fuéramos conscientes y
racionales en el sentido ilustrado y moderno de estas palabras... ahora mismo
podríamos dejar de pensar a nuestro libre antojo. Los modernos creían que
éramos libres de pensar o de no pensar, pero no lo somos, estamos condenados a
pensar, sea consciente o inconscientemente, ya sea por nosotros mismos o por
los designios del inconsciente colectivo y la última canción escuchada cuya
cantinela repetimos subliminalmente. Sales de fiesta y luego no puedes dormirte
porque se te pega a las sabanas ese ritmo. ¿Lo oyen? (suena una música de
pachanga)
Y la tarareas aunque no quieras,
y no puedes dormirte, ni con media tableta de tranquilizantes, se te mete una
canción en la cabeza y oye, ya te obsesiona media noche.
Una noche pasada en vela, y no
hay ovejitas que valgan en estos lances del insomnio porque esto te emparanoía
aún más, empiezas a pensar en la trashumancia española, te vienen estadísticas
a la cabeza, o quizá piensas en las ovejas como metáfora del rebaño social o en
las ovejas clonadas de los científicos siniestros de bata blanca, o en la lana
Argentina y su crisis, y un pensamiento te va llevando a otro, te va llevando a
otro... y ese a otro, como mil cajones que cada cual abre otro mágico
compartimiento.
Así es el cerebro humano; un
autentico guirigay desordenado, un agujero negro y profundo dominado por el
caos. Ustedes y yo somos neuróticos, no dominamos la conciencia sino que ella
nos domina, reprime y oprime a nosotros.
Un neurótico es aquel cuya
conciencia reprime su inconsciente, tiene un conflicto entre el yo real y el yo
soñado (su alter ego, su súper yo) y en conclusión... da vueltas una y otra vez
obsesivamente a los mismos temas.
Soy un “pasado de rosca”, el
subconsciente y lo que de animal hay en mí me domina.
Ya no vivo en la conciencia de
andar por casa, en esta moral bien/ mal de los mortales, sino en una conciencia
mayor, supraconciencia superior y divina. Las drogas o el arte o la literatura
o el yoga provocan estados alterados de conciencia, aunque esto de alterado es
un termino desafortunado pues parece que te altera los nervios, te angustia...
y resulta todo lo contrario. El estado alterado de conciencia es lo más
parecido al nirvana budista o a la ataraxia y los éxtasis místicos. Es la
eliminación estoica del deseo y por tanto del dolor. Es un estado superior de
la conciencia, en la cual domina la laxitud, la calma y la paz interior, la
contemplación extática, estética de la realidad. (véase la lámpara maravillosa
de Valle Inclán)
La conciencia es como una mosca
zumbona, un runrún, un comezón continuo en la cabeza. ¡que dolor de cabeza! Me
estoy comiendo demasiado la quijotesca, ¿alguien, entre el público, tiene un
valium o un serotine para calmarme y sedarme?
¡les envidio! ¡vaya que sí!
Cuantas menos palabras tienes menos piensas, porque pensamos en palabras igual
que imaginamos en imágenes. Los límites de mi razón son los límites de mi
lenguaje. Pienso, luego tengo vocabulario, nada más, porque hay quien no piensa
y existe aún así. No hay más diferencia entre vivir y existir que la que hay
entre hacer algo y tomar conciencia de eso que se hace. Existir simplemente es
percatarse de vivir. ¿los animales son conscientes de su existencia? Cuando
muere uno del clan la manada se entristece. No sé. ¡que pena dan los
cachorritos de perro huérfanos! ¡pobres animales! El antropocentrismo de
Descartes le llevó a decir que no tenían ni sentimientos ni alma y me dan ganas
de abrazar a un caballo, como Nietzsche, y susurrarle en la oreja que nos
perdone por años de dominación y de someterles a nuestra voluntad de poder.
Nietzsche era el loco que susurraba a los caballos pero Descartes no estaba
menos loco al creer que los animales no se sentían vivos al carecer de
conciencia y razón. Me inquieta, ¿de donde nacer el pensar?, del asombro y la
curiosidad intelectual es la respuesta que desde Aristóteles se emplea, pero no
es un interés intelectual lo que me mueve hoy a preguntarme quien soy y con
quien hablo cuando pienso... y tampoco es que me paguen por hacer este monologo
teatral en medio de la obra, es un desgarro vital, sentimental, afectivo y
volitivo (brota de mi voluntad y libertad), sensual, filial.. Quiero quererme a
mí mismo y para ello tengo que conocerme, y sé que el conócete a ti mismo es un
timo de los libros de autoayuda o de la academia platónica, no hay oráculos que
valgan, ni sicólogos ni pitonisas ni nada, nunca llegamos a conocernos del
todo. ¿Y entonces para que seguir buscándonos? Muchos entre el público ya
habéis desistido de buscaros y encontraros a vosotros mismos, y hacéis bien.
Porque nunca podremos
encontrarnos. La humanidad es un desencuentro. Y la comunicación humana un
malentendido.
Así que ya que no podré nunca
conocerme ni encontrarme a mí mismo.... me voy a querer aún sin conocerme del
todo, me voy a querer como sé ha de querer a Dios... sin preguntarse si existe
o no, porque a Dios se le debe querer sin intentar conocerle. Antiguamente a
los dioses no se les podía representar ni mentar siquiera, era lo
impronunciable, lo misterioso, el noúmeno, lo inaprensible... y nosotros somos
igual que Dios: incognoscibles. La sique
no es más que un constructo teórico, ficticio, igual que antes era el alma o el
corazón (donde se pensaba reposaban los sentimientos) o la razón. Todo eso no
son más que palabras. Los idolatras intentan conocer a Dios y para ello llenan
su casa de cruces y de retratos y retablos de dios, y efigies de la virgen y
así, pero los verdaderos religiosos (los místicos) aman lo que nunca pueden
llegar a conocer. Y es que aman con el corazón y no con la cabeza.
Y nosotros, viva imagen de Dios
(ya que lo hemos creado a nuestra imagen y semejanza), le tenemos recelo,
resentimiento y envidia y siempre andamos jugando a emularle. Hemos de
querernos a nosotros mismos con el corazón y no con la cabeza, nos falta fe en
nosotros mismos y autoestima a todos los neuróticos reprimidos por el Sistema.
Hemos de desistir de sicoanalizarnos y de tratar de conocernos a nosotros
mismos, porque esto es imposible.
Lo del súper hombre ha de
entenderse como una subida de la moral: SOMOS DIOSES, entendiéndose sólo como
metáfora, como una mentira sedante que nos gusta creernos.
Ser o No ser... Nuestras vidas
son ríos que dan a las aguas del morir, y esta aguas son las de la laguna
Estigia; un pantano cenagoso donde habita el olvido, donde se pierde el eco de
nuestras voces, donde por más que gritemos nadie podrá oírnos. Un desierto en
el que se nos apaga la cobertura del móvil y no hay más salida que la que cada
cual se busque. No hay buenos o malos caminos, el camino se hace al andar y no
hay más sendas que la que cada cual se haya de buscar. Cada vez que soñamos
ensayamos un poco la muerte que es el acto final, la representación de nuestras
vidas. La vida más que teatro son ensayos hacía la muerte y en esta
interpretación final acaparas toda la atención, no sólo te dan vela sino que
eres el muerto en el entierro. Ser o No Ser. ¿son nuestras vidas sueños? ¿somos
juguetes del destino? Y en tal caso... ¿Por qué se nos acaban las pilas tan
pronto? En fin... a mí ya se me han acabado las pilas y el rollo metafísico no
da para más. Ya no tengo más pensamiento porque se me ha acabado el lenguaje.
No hay palabras. Por eso aquí se acaba mi competencia lingüística y empieza la
incompetencia de mis sentimientos, que es lo que hoy verdaderamente les quería
contar.