EL CEMENTERIO DE NORTA: TODO MENTIRA

EL CEMENTERIO DE NORTA: TODO MENTIRA

Este rally poético, para inspirarnos en Barakaldo (Norta) y escribir, lo hemos acabado donde vamos a acabar todos: en el cementerio (de Norta.) Otro parque sin niños ni verde, parque necrológico funcionalista para los obreros que habitaban esas cooperativas de casas obreras y baratas; para quienes iban al circo de Méliés o al globo geodésico de Bagaza; para quienes compraban el drama de los bacalaos y cochinillo muerto para comer el domingo; para quienes fueron niños entre cuerdas suspensas entre el vacío y la nada utópica; y para quienes baten sus espadas de Hamlet y Peter Pan contra esa Nada hasta que consiguen, por empeñados, serlo: nada. O ser sólo lápidas, restos mortales de vidas anónimas de las que dan cuenta breves epitafios repetitivos, uniformes. 

  Ni es solitario este paseo ni silencioso, como nos indica Josu Montero que debemos hacerlo (nuestro guía en la chaladura del recorrido poético escribiendo Barakaldo, concluyéndolo, como es lógico entre chalados de la poesía, en un cementerio sin haberse muerto nadie, ni siquiera nosotros) pues no se puede aislar el ruido del silencio; ni la persona de su sociedad; ni el muerto de su vida; ni el vivo de su muerte, ni quienes existieron de estos cuerpos graníticos que permanecen en sustitución. Incinerado no te salen alas, pero enterrado estás más lejos de volar. Pesas más, en la insoportable gravedad del ser y el noser que al final es lo mismo. Fumo y me desvanezco en mi humillo. ¿Soy yo mi humo o ya no me pertenece? ¿Ya el humillo este no es ná? ¿Ha olvidado la boca de la que surge y el cigarro que lo parió? Aire, tierra, humus, ceniza orgullosa enraizándose en la lápida altiva ramificada en una católica cruz. Las vírgenes regordetas y blancas de pura hipocresía decoran alguna tumba. O cristos famélicos a los que dan ganas de dar un bocadillo por muertos de hambre. Los gatos entran y salen de las tumbas. Los gitanos llaman a sus ancestros. Ramona López, ¿Quién te ha visto y quién te ve ahora muerta? En tu foto blanco negra solo te recuerdan hijos y nietos. ¿Y el resto? Nadie más se acuerda de it, Ramona, y además he de darte una noticia terrible: tus hijos y nietos se han muerto, Ramona.

 Entonces, ¿Quién te habrá puesto estas flores con tal mal gusto? ¡Ay, Ramona, no sabe una qué ha parido y cómo se vengan luego en el tema floral post-mortem! “Amarte ha sido fácil”, seguro que no, Jorge Álvarez, y “olvidarte imposible.” ¡Mentira! Es lo más fácil del mundo. No me acuerdo qué cené anoche. A nadie le importa tu foto en color, enorme, de diseño gráfico de la funeraria Pepi “la funesta.” ¿Te crees mejor que Celia Rebolleda? En sus tiempos no existían las moderneces del color y el fotodiseño y además le han puesto la foto del carné de conducir. Hay que ser cutres. A la que fue atea como dios manda dos angelitos de la guarda la guardan. La virgen la vela junto a dos velas. Busco a los míos, a mi bisabuela, que fue lo único que me perteneció y a quién pertenecí entre toda mi familia de locos. Ya no la reconoceré. No pueden darme la paga los fantasmas, pero nadie les prohíbe dármela en carnes, así que me llevo unas cuantas flores plañideras que llorarán muy bonitas en el hall de mi nueva casa, encorsetadas en un florero chino y del chino. Miro otra inscripción en la tumba, otro mensaje de condolencia, y me parece un crimen para con el muerto: “Nunca dejarás la estrella de mamá, jamás te desapegarás de mí”, ¡obligarle a una eterna unión así es inhumano, de madre fálica y castradora hasta el final! Ascensión nunca ascenderá. Hay una tumba rota con un ladrillazo en algún botellón y restos de Pepsi. Y flores de plástico. Y olor a meado y mierda de perro sobre D Victoria Religosa, o sobre sus restos, o sobre la tumba de granito con todo ello, más la mierda y la orina del can. 

  

Doña Victoria Religosa está a salvo por una “i” de pecar ya que no llega a religiosa, pero ¡te ha dado igual, Vitori Religosa, porque te han llenado todo esto de cristos fosforitos del chino. Esta señora compite con Soledad “siempre sola” en quién resucitará antes. Soledad cree lo justo que sea ella, ya que murió antes, y ya toca. Estos no se enteran porque están muertos, pero he de decir una cosa importante al mundo, a los vivos y a quienes sigáis vivos tras todo lo que me habéis leído: ¡Todo es mentira!; las cruces, la muerte, la vida, las flores de plástico, los “nomeolvides” de plástico y María Auxiliadora la más mentirosa de todas: madre de todos, pero la muy puta sigue diciendo que es virgen. María, nunca te olvidaremos. (Firmado: todo Barakaldo, ósea Norta.)  

      Pie de foto: Doña Romedios se lo está pensando.

            Y nuestra amada María auxiliadora de Norta, virgen según dicen.

LA CARPA GEODESICA DE LA VIDA

LA CARPA GEODESICA DE LA VIDA

Hay quien opina que sí antes he descrito una mierda urbanización ahora tocaba escribiros sobre una mierda de bola-plástico a la que llaman CIRCODROMO en la carpa geodésica. Pero la ilusión de Alfonso enseñando el Hale Black (una técnica payasa de improvisación) a los aprendices que le escuchan atentos en las gradas del interior contradice la olorosa comparación. Unos niños preguntan sí ya ha empezado el festival de circo, si ya pueden entrar, tienen ganas de reír, es entendible. Pero esto es un negocio, cobran entrada a la ilusión porque es difícil compaginar comer e ilusionarse. Por eso dijo la viuda de Tonetti que se habia suicidado el empresario Manolo Villa y no el payaso Tonetti. (Este es inmortal.) El espectáculo siempre debe continuar, le ayuden o no los de Cultura Norteña, con un jardín ecológico como pretendían o sin él, con el espacio peleado entre los niños del colegio de Minas (o más sus propietarios) y estos payasos que querían hacer este festival de teatro y espectáculos y ¡lo han conseguido! Fuentes centrípetas como las del globo geodésico les ayudarán a seguir consiguiéndolo y estos niños, con la paga del domingo, también. 

 

El circodomo es una circunferencia como el eterno retorno del sabio de Basilea, en la espiral de la hermenéutica vital, en el mundo ovalado, y en la historia cíclica que tiende a repetirse y a cerrar sus círculos. 

Un iglú de esférico abrazo, de circular sonrisa, payasos tristes que asustan a los críos y otros que les re-niñarán y alejaran del matamarcianos de la consola y hasta devolverán a la infancia a sus padres. Cerrar el círculo es una mística, repartir las energías de esta estructura que físicamente concentra espacios, tiende cables de intercultura y tendones de tela. Abrazan, sin ahogar como aquellos infames rascacielos (que ahí siguen, al lado de la escuela de teatro y por tanto, de esta carpa improvisada donde se está celebrando esta semana el festival circense.) Son cables que no ahogan ni suicidan a Tonetti, no son puentes dirigidos al Carrefour los que tiende la intercultura e interdisciplinaridad artística.  No son autopistas de Rontegi hasta la nada del consumo, sino que son proyectos sicosociales y del logos más cachondo, corporal y payaso. Lo han situado entre el columpio de los niños, el club de los viejos, mi antiguo colegio de los curas, las viejas casas de los obreros a punto de fallecer del todo, el rascacielos con los nuevos ricos timados y la escuela de teatro la BAI donde han estudiado muchos de quienes estos días actuarán para nosotros los del barrio de Bagaza, una clase favorecida aristocráticamente en lo socioeconómico. Es el circo mundial, de nuevo, en el pueblo, como de niños. Mundial y lo tenemos en Norta. 

 

Los payasos improvisan un rol, se ponen una flor que echa agua y unos ojos que a veces fingen llorar lágrimas de plástico, se calzan unos zapatones enormes y ridículos, toman una performance, se pintan una nariz comunista, se vuelven el señor Mellier, y lo mismo son cineastas que ruedan Viajes a la luna que un vendedor de caramelos sin dejar de ser el niño que soñaba viajar a la luna y lo logró. Branden los actores una espada de Hamlet entre el Ser y el Ser también, pues la nada nada puede ser, luego algo será. ¡Basta ya de considerar al cuerpo de tan poca cosa como una nada o un No-ser! Apaguen el televisor, ¡esto es el espectáculo de la vida, con su ficción y su posverdad, en todo su drama de salir a escena y sacar el personaje de persona como única mascara! (Hasta que la muerte nos ponga la calavera como obligada careta final.) Rompamos la pantalla del tv y disfracémonos en cualquier trasunto con cualquier attrezzo minimalista. Rompamos también la cuarta pared y por un momento sintámonos el payaso en su carpa con forma de iglú, fumando un cigarro tras el espectáculo bien hecho. Con orgullo norteño admiremos las curvas circenses y alegres que, voluptuosas y frívolas, se ríen de esta vida triste y cisterciense. Y de los curas de mi antiguo colegio (Paules.)