Por la noche los gatos maúllan en los cubos de basura de los restaurantes turísticos. Por la noche he hecho litros en un botellón con unos extranjeros guiris que por supuesto han pagado mis bebidas. Por la noche he oído llorar a aquella loca del puerto que clamaba a gritos por su marino muerto en la mar. Por la noche las mujeres bien de la ciudad tomaban su café con hielos en las terracitas de verano. Por la noche los soñadores, apoyados en la barandilla del paseo marítimo, iluminados tenuemente por los farolillos y los quinqués, alucinaban con el reflejo de la luna en el mar, que va creando una sonda luminiscente, vetas doradas sobre el agua. Y sin embargo por el día, duermo la resaca en esta toalla, en esta playa de mi vida, manchado de luz solar....
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Recuerdo las casitas de pescadores que me parecían
casitas de gnomos, un pueblo azul y blanco, paisajes de marinas donde los
pescadores salían con sus redes muy de mañana y embarcaban en precarios y
rudimentarios botes, y barcazas, pequeños sardineros, un gran buque ballenero,
aquel barco mercante que llevaba el hierro a Inglaterra, aquellas barcas a remo
donde un viejo marinero enseñaba sobre la vida a un grumete- lobito de mar que
se le subía de polizón.
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Yates y embarcaciones de lujo y recreo
miran desde la zona rica, la francesa, a este cementerio pobre de los
pescadores enredados en sus redes. Pero yo me quedo con estos veleros de poca
monta, con estas pequeñas lanchas a motor... no quiero sus grandes barcos de
competición deportiva, ni sus cruceros de paseo donde toman el sol y se tiran
al mar en plancha saltando desde una pasarela.
No me pasman esos saltos de ángel que da
el triunfador, esas cabriolas que realizan dando vueltas en el aire, ni me
epato con sus competiciones en vela. Ni me siento a gusto en su barco turístico
que recorre la bahía comentando cuatro lugares comunes y tópicos sobre este
lugar nada común, utópico, que es Norta.
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