EL CEMENTERIO DE NORTA: TODO MENTIRA
Este rally poético, para
inspirarnos en Barakaldo (Norta) y escribir, lo hemos acabado donde vamos a
acabar todos: en el cementerio (de Norta.) Otro parque sin niños ni verde,
parque necrológico funcionalista para los obreros que habitaban esas
cooperativas de casas obreras y baratas; para quienes iban al circo de Méliés o
al globo geodésico de Bagaza; para quienes compraban el drama de los bacalaos y
cochinillo muerto para comer el domingo; para quienes fueron niños entre
cuerdas suspensas entre el vacío y la nada utópica; y para quienes baten sus
espadas de Hamlet y Peter Pan contra esa Nada hasta que consiguen, por
empeñados, serlo: nada. O ser sólo lápidas, restos mortales de vidas anónimas de
las que dan cuenta breves epitafios repetitivos, uniformes.
Ni es solitario este paseo ni
silencioso, como nos indica Josu Montero que debemos hacerlo (nuestro guía en la chaladura del
recorrido poético escribiendo Barakaldo, concluyéndolo, como es lógico entre
chalados de la poesía, en un cementerio sin haberse muerto nadie, ni siquiera nosotros) pues no se puede aislar el ruido del
silencio; ni la persona de su sociedad; ni el muerto de su vida; ni el vivo de
su muerte, ni quienes existieron de estos cuerpos graníticos que permanecen en
sustitución. Incinerado no te salen alas, pero enterrado estás más lejos de
volar. Pesas más, en la insoportable gravedad del ser y el noser que al final
es lo mismo. Fumo y me desvanezco en mi humillo. ¿Soy yo mi humo o ya no me
pertenece? ¿Ya el humillo este no es ná? ¿Ha olvidado la boca de la que surge y
el cigarro que lo parió? Aire, tierra, humus, ceniza orgullosa enraizándose en
la lápida altiva ramificada en una católica cruz. Las vírgenes regordetas y
blancas de pura hipocresía decoran alguna tumba. O cristos famélicos a los que
dan ganas de dar un bocadillo por muertos de hambre. Los gatos entran y salen
de las tumbas. Los gitanos llaman a sus ancestros. Ramona López, ¿Quién te ha visto
y quién te ve ahora muerta? En tu foto blanco negra solo te recuerdan hijos y
nietos. ¿Y el resto? Nadie más se acuerda de it, Ramona, y además he de darte
una noticia terrible: tus hijos y nietos se han muerto, Ramona.
Entonces, ¿Quién te habrá puesto estas flores con tal mal gusto? ¡Ay, Ramona, no sabe una qué ha parido y cómo se vengan luego en el tema floral post-mortem! “Amarte ha sido fácil”, seguro que no, Jorge Álvarez, y “olvidarte imposible.” ¡Mentira! Es lo más fácil del mundo. No me acuerdo qué cené anoche. A nadie le importa tu foto en color, enorme, de diseño gráfico de la funeraria Pepi “la funesta.” ¿Te crees mejor que Celia Rebolleda? En sus tiempos no existían las moderneces del color y el fotodiseño y además le han puesto la foto del carné de conducir. Hay que ser cutres. A la que fue atea como dios manda dos angelitos de la guarda la guardan. La virgen la vela junto a dos velas. Busco a los míos, a mi bisabuela, que fue lo único que me perteneció y a quién pertenecí entre toda mi familia de locos. Ya no la reconoceré. No pueden darme la paga los fantasmas, pero nadie les prohíbe dármela en carnes, así que me llevo unas cuantas flores plañideras que llorarán muy bonitas en el hall de mi nueva casa, encorsetadas en un florero chino y del chino. Miro otra inscripción en la tumba, otro mensaje de condolencia, y me parece un crimen para con el muerto: “Nunca dejarás la estrella de mamá, jamás te desapegarás de mí”, ¡obligarle a una eterna unión así es inhumano, de madre fálica y castradora hasta el final! Ascensión nunca ascenderá. Hay una tumba rota con un ladrillazo en algún botellón y restos de Pepsi. Y flores de plástico. Y olor a meado y mierda de perro sobre D Victoria Religosa, o sobre sus restos, o sobre la tumba de granito con todo ello, más la mierda y la orina del can.
Doña Victoria Religosa está a
salvo por una “i” de pecar ya que no llega a religiosa, pero ¡te ha dado igual,
Vitori Religosa, porque te han llenado todo esto de cristos fosforitos del
chino. Esta señora compite con Soledad “siempre sola” en quién resucitará
antes. Soledad cree lo justo que sea ella, ya que murió antes, y ya toca. Estos
no se enteran porque están muertos, pero he de decir una cosa importante al
mundo, a los vivos y a quienes sigáis vivos tras todo lo que me habéis leído: ¡Todo es
mentira!; las cruces, la muerte, la vida, las flores de plástico, los “nomeolvides” de plástico y
María Auxiliadora la más mentirosa de todas: madre de todos, pero la muy puta
sigue diciendo que es virgen. María, nunca te olvidaremos. (Firmado: todo
Barakaldo, ósea Norta.)
Pie de foto: Doña Romedios se lo está pensando.
Y nuestra amada María auxiliadora de Norta, virgen según dicen.
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