EL REINO DE LAS SOMBRAS
Hoy el reino de las Sombras esta de luto. Todos caminan tristes, apagados, indiferentes y grises como colores de esas mañanas que sabes que nada nuevo te traerán. Pero toda esta tristeza es normal aquí, aunque no estén de luto, pues aquí reinan las tinieblas y la soledad. Suena un réquiem que acompaña en sus últimas horas al niño que ya se llevan al purgatorio. Varias viudas lloran, ¡oh Greca tragedia! ,Ante su inmóvil cuerpo. Hoy acaba de morir; el último resquicio de Humanidad, la esencia de la vida, la Ilusión encarnada y con él escapa la esperanza de la caja de Pandora. Con el mueren las utopías y los ideales. Con el concluye el legado de los soñadores y empieza el de los indiferentes, pasivos, conformistas, lánguidos y tristes hombres, envestidos en trajes, tecnología y progreso y soledad. Con el se destruye el idílico amor romántico. ¿Cómo murió? Tuvo la peor muerte, la más lenta y dolorosa, la de la soledad que lo consumió. La del olvido de su existencia, la del abandono forzoso de todo por lo que luchó. Herido y menospreciado, llamado inútil por todos, sangró la Herida y su sangre era roja, porque estaba llena de esperanzas y con ella derramaba la inocencia. Poco a poco se fue convirtiendo en aquellas sombras a las que tanto odiaba, agotando y agriando. Su cuerpo y su voz adquirió ese color oscuro, que lo convirtió en otro mártir mas del embrujo de la gran sombra, la sombra gris y triste de la REALIDAD. Se transformó tanto en espectro, en sombra, que desapareció y llego el olvido y llego la muerte. Sobre su tumba esta escrita la panegírica: “el último de los soñadores”
Apreté la invitación con fuerza, el mismo rey en persona había tenido la delicadeza de traérmela y no podía faltar a su mascarada. Este rey no tiene ningún reino pero gobierna a todos. Es el monarca de la muerte y de las pesadillas. El encargado de acompañarnos al mundo de ultratumba, cuando llega la ocasión. Y me he enamorado de él, pero eso a una mortal no le esta permitido. Aunque no tenga cuerpo y sea banal sustancia, espíritu inalcanzable e intocable. Lo supe(que me había enamorado de la muerte) desde el primer día. Cuando vino a llevarme, yo estaba muy enferma, tenía un cáncer. Y se abrieron todas las ventanas y puertas, y las persianas se plegaron por arte de magia.
El estudio (donde mi madre me había colocado la cama en la que estaba postrada) se lleno de luz, pero esta era aun peor que la oscuridad. Era una luz tenue y fantasmal, me cegaba los ojos pero apenas iluminaba la estancia. Y apareció él, vistiendo una oscura y triste capa negra azabache y una pálida mueca de espanto. Nunca había llevado al a alguien tan bello y puro como yo. Pero era tan pecadora como él. Yo no dije nada y esperé a que él me besara suavemente la voz y me susurrara “ ha llegado la hora “ A mí esto no me sorprendió, yo llevaba esperando y anhelando la sosegada muerte toda mi vida. Cuando perdí mi última esperanza e ilusión, entonces, espere. Y aquí estaba, montada sobre un corcel blanco y alado. Un pegaso en el que el también se subió. Y cogiendo sus riendas me grito que no me soltara a él. Así es como empezó mi viaje de peregrinación hasta las catacumbas del infierno, que habían estado en lo mas profundo de mi ser desde hacía tiempo porque me había enamorado de la muerte.
CUADRILLAS URBANAS
En la actual globalización los jóvenes se clasifican en dos grupos sociales reñidos entre si, confirmando que la estupidez de la lucha de clases será eterna. Los borrokas son niños de papá reclamando su derecho a fumar porros y decorar su cuarto de Bob Marley, asisten a antros oscuros y escuchan rock en euskera con acordes góticos y ramalazos hippyes, mientras los chunteros consumen pastillas, beben menos, representan a los pijos de marca y a los bacaletas de diseño, les gusta el Tecno, Progresive, asisten a sesiones de djs, se mandan mensajes por móviles... Parece que estos últimos, pijos de diseño, prevalecerán en esta batalla de mentes cuadradas que no aceptan la diferencia o divergencia de self.
- si, no muy calientes. Bueno, ¿Me escribirás no?-
Tenía gracia, el protagonista no dejaba de escribir en cuartillas poemas que ella nunca leía, sonetos de amor que despreciaba la otra por cursis, de hecho a ella se debía que derramara palabras en papeles, que se corriera de tinta en su cuerpo imaginado en un DN4. Claro que la escribiría, no había hecho otra cosa en la vida; escribir sus caderas en los servicios, escribir su nombre en el bao de un día frío, entre las losas, en un árbol donde dos enamorados firmaron su encomiástico laudatorio. La escribiría, se la inventaría, la cambiaría el nombre, la columbraría al gusto y después la compararía con todas las mujeres, se quedaría sólo, mandaría las cartas sin destinatario a un concurso, ganaría un premio, y después ella moriría para dejar paso a una novia real sólo en el papel. Me interesa la historia de España, de donde nacen los ríos, cómo nacen las flores, que hay dentro de los cerebros, pero quería entenderlo todo junto, no por separado. Y para enlazar una cosa con otra no hay que pasar el santo día sentado en un pupitre aprendiendo todo de memoria. Muchas tardes hacía novillos y me largaba por allí.
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