HOMENAJE A PANERO EN EL DOC

En el homenaje a Panero Antonio Benicio habla de la relación de sus padres con Panero. Panero le dedica el último hombre del 84 al hijo de Charo Fierro que estaba embarazada de 8 meses. El poeta le dedica un hayku al futuro hijo de su editora que también fue su gran amiga. Esta anécdota aparece reseñada por la propia editora en el libro de Gsus Bonilla El del medio de los Panero (Ed. Lupercalia, 2015). Además, uno de los poemas del libro Sombra (2008) está dedicado a la propia Charo, llamándola «Challo» Fierro, como cariñosamente Leopoldo se refería a ella. Con su marido, el padre de Antonio, también tuvo amistad pero era una relación más profesional. Con la madre mantuvo 42 años de amistad. Con su madre se llevaba muy bien. Panero fue una persona sin recursos económicos y cuando le echaban del psiquiátrico, el padre le daba dinero para el alquiler o le alquilaba una pensión. Ahora hay mucha gente se suma al carro de que han visitado a Panero (como la entrevista que le hace María Bengoa en el 94, la viuda de Ramiro Pinilla) pero en vida pocos le aguantaban. Panero era una persona muy complicada de alguna manera, de trato hosco y arisco. El hijo convivió poco con él pero los padres fueron sus amigos y sus editores. De hecho, este matrimonio ha publicado la totalidad de su obra, reditando antiguos libros que han caído en el olvido. En el homenaje los clientes del bar Doc, gestionado por la Universidad de Mondragón, no dejan de hablar y no se oye bien al ponente. El dueño del bar pide silencio y respeto por los locos que hemos venido a homenajear al poeta. Panero escribió la mayoría de poemas allí, en el psiquiátrico, y su famosa obra poemas del manicomio de Mondragón. Es una casualidad increíble que el bar donde se le homenaje lo lleven los de la universidad de Mondragón pues es allí en Mondragón donde pasó casi toda su vida. El ponente ha conocido el espacio de la universidad. Es una causalidad maldita. Panero estaba internado en un régimen especial y le dejaban pasear por la ciudad o ausentarse algún fin de semana. Para ir a verle había que llevar unas coca colas y varios paquetes de tabaco. Era un fumador empedernido y podía beberse una coca cola tras otra en pocas horas. Muchos periodistas fueron a conocerle más por lo que simbolizaba, por el personaje, que por lo que era, la persona. A veces era invitado a dar conferencias en universidades o casas de cultura y a veces aprovechaba para escaparse. Se le podía ver en el Madrid de la movida o en la Barcelona de la Gauche divine escapándose con chaperos y chulos. Antoni nos cuenta la anécdota de Joaquín Sabina. En una ocasión el poeta fue invitado a la feria del libro de Madrid y a él le tocó acompañarle a mear pues si le dejabas irse se iba y no volvía. Le habían pagado el hotel y el viaje para que viniera de las Palmas a Madrid. camino a los baños públicos de la feria de Madrid hace una parada para saludar un amigo. Se trataba de Joaquín Sabina que estaba presentando el libro ciento volando de catorce. Panero le pidió 20 e y Joaquín le dio 50. El editor de la caseta le echo de allí pues pedía dinero a todo el mundo. Sabina compró todos los libros de Panero, el tío se mostró generosísimo, (luego le ves desviando fondos a paraísos fiscales). Él se portó. 

 

Panero viene de la corriente del 68, del mayo del 68 y de los novísimos, generación bastante barroca, pero Leopoldo conjugo ese barroquismo mezclando la ficción con la realidad. Se mezcla el mundo onírico de sus alucinaciones con la realidad descarnada del psiquiátrico y la crítica social. Es un autor que se adelanta a la poesía Pop que hace ahora Luis Alberto de cuenca con ese género que creó de la línea clara. (la línea clara es una generación de dibujantes de comic franco belgas) Panero mete personajes del comic, del cine, influencias suyas de la literatura. Su libro más emblemático y que le categorizo como poeta maldito fue “narciso sobre el acorde único de las flautas”. Sale en el 71. Ese libro lo cataloga la crítica como seguidor de los poetas maldito; Verlaine, Mallarme, Baudelaire. Coge el tema de la muerte cundo en el 68 tocar ese tema en poesía era tabú. Ningún poeta que compartiera generación con él tocaba el tema de la muerte. El usa la escatología, nos habla del incesto. Franco aún seguía vivo. Era un escándalo. Parte amplia del público y de la crítica quería sabia nueva en la poesía y esta la aportó Panero. “Me ponen nervioso los del fondo, interrumpe el ponente, pondré una queja en la hoja de reclamaciones. Iros a las terrazas, hace un tiempo excelente. Guardar respeto a esta gente”, insiste. Todos los del cartel son de tierra, menos el ponente. Aresti fue amigo de Panero, compartió borracheras con el. Todos somos de la tierra, del país vasco. Este homenaje se lo hacemos en el País vasco y Panero siempre tuvo palabras de agradecimiento para los vascos y llevaba esta patria muy dentro de el, La defendió a capa y escape, la defendió como un lehendakari, ¡coño! Daniela Bartolome ha estado ensayando y pone la impostada voz con la forma de hablar de Panero tan característica. Lee el poema el elefante dentro de los poemas de la locura… Ese es el único premio literario que tiene, le dieron el premio quijote por ese libro. 

 

Despierto entre hombres que sueñan con destruir el mundo. Pongan en práctica tan solo con las reunidas voces en asamblea, discutiendo acerca de la lluvia y de los truenos y como el neurótico obsesivo empuña una vela. A la espera de que se acabe el mundo

Enroscado poema, se hace con pus la escalera para subir al cielo y abrazar el silencio, rosa inmunda de la nada, ando perfecto para frotarle a la nada, animal más perfecto que el poema, águila sutil de la ruina, temiendo la sangre, temiendo por enseñar la nada

¿Aquí no se puede pedir vegetal o coca cola o que pasa? Habrá más luego. Durante dos horas hemos ocupado el bar para homenajear a Panero. Si Carmelo Iribarren es el rey de la poesía minimalista, la reina es Itxiar Mínguez. Ella es de Barakaldo, ha sido guionista de Goenkale y ha ganado muchos premios poéticos, es de las poetas más prestigiosas en el país vasco. Su último libro “la vida me persigue” es premio Nicanor Parra publicado por la editorial Siruela. En el festival de poesía centrifugados, vino como poeta invitada. Es cariñosa, discreta y es alucinante la poesía que hace. Tiene un mundo propio. Un tren sin frenos. Ella es paneriana, y hoy ha venido a hablar de Panero. Lee poemas de la Tribología del límite; Narciso, last to gether, el último hombre Vemos la esencia del poeta maldito Panero 6 poemas. Es el  poeta maldito bendecido con el tiempo por la crítica y los lectores. 

 

Anabel, ti nombre hace temblar al aire, como si fuera de alguien, de mi hermosa Anabel, una niña me amó y al morir supo a Dios decir un nombre, un ruido. Anabel li, yo era una niña y ella casi un niño nadando en el mar. Nos amábamos, llorábamos juntos los dos bajo el cielo y ese fue el motivo por el que la lagrima cayo como ácido por el cuerpo, mi hermosa y pálida Anabel. Vinieron sus padres, gente de dinero, a hacerse cargo del alma y dicen que la enterraron bajo el mar, los restos bailaban bajo una ola, en el reino sumergido en el mar y cantan la canción de los hombres que se enterraron solos cantando el nombre de analin.

Lamento del vampiro. Vosotros, todos, toda esa carne que se apila en la calle, sois alimentos, ojos cubiertos por legañas, que no acaba despertar ni de ser absurda canción, otra mirada. Sois alimento espanto, tenéis el espejo único de los ojos de vidrio, en la niebla se cruzan los muertos, eses es el precio que pago por mis alimentos

A francisco. Suave como peligro atravesaste mi vida, frágil media noche, tu mano valía mi vida, muchas vidas, labios mudos decían era pensamiento, pase la noche a ti pegado como al árbol vida, como el peligro de vivir de nuevo.

San marcon (francés) poema dedicado al alcohol.

Quien grita vengativo en el palacio sin nombre, quien fuerza el vivir con su látigo estallando a diario en mi espalda, esa tentación del dolor de la nada, muerte que invita, obsesión perpetua,  sufrir por nada, este dulce dolor para nada y para todos, dulce dolor como un pegado.

La oración. Y la madre reprendió al niño y dijo, que haces que no velas el cadáver. Puso la boca en aquel falo y lo sorbió como alimento. Al muerto el incienso le dulcifica, dulces hedores del teatro. La madre repetía de golpe despertando del sueño; hijo mío mira al fondo si duerme o despierta. No olvides velar al cadáver, que nos absuelva, dime, hemos vivido mucho, el alma esta podrida, tropezamos con los muebles, dime si nos piensa, si sonríe aquel ano abierto.

El loco. He vivido entre los arrabales, a modo de alcantarilla trasportando heces, dos años en un pueblo de las moscas y aprendido a nutrirme de lo que suelto, culebra deslizándose por la arena del hombre, aforismos de pie muertos. La madre carne desconocía mis logaritmos, de niño me secuestraron en la batalla, los padres me eligieron para hacer el sortilegio entre ancianos y muertos, enseñaron a moverse como larvas, como gritan los árboles en el crepúsculo o lloran, manchan los hombres al hablar, fuera de mi vida, nada menos todavía que tu alma. Oriel como te llamas y que oscuro es tu nombre. He vivido los blancos de la vida y las equivocaciones, el olvido y torpeza incesante, el misterio total, atravesar mi muerte, he vivido la tentación del pecado y os absuelvo-

En los campos Elíseos se hizo un homenaje a pocos meses de morir Panero, musicalizando sus poemas. Los poemas tenemos algo de anti fálicos pues al micrófono hay que acercarse y hablar y parece que tenemos miedo a acercarnos. Los poetas se van para atrás. La poesía de Panero está muy ligada al drama de la poesía en el rock. Muchos descubrimos a Panero por la peli el desencanto. Luego tiras del hilo. Al leerle te llama la atención, esto es puro rock, entronca su poesía con la vertiente poética del rock, “yo que todo lo prostituí aun puedo prostituir mi muerte y hacer de mi cadáver mi último poema” No es el rock de Loquillo sino el verdadero rock. 

 

Cultivar como rey su agonía. Aun cuando cogí mi armadura de acero, el terror en mis ojos muertos, aun cuando con la mano blanca y la luna hice del silencio tus orines y la nieve caer. Imponer un silencio aún más hondo. A los clavos que habían horadado mi cráneo, vi la nieve caer aun sobre mi cuerpo. Aun cuando sean huesos, quizá lo que no tiemble, aun cuando el musgo concluye en mi pecho, el terror se mueve, las cuencas vacías, los remueve las cuencas vacías. Se lo dedico a Claudio rodríguez recordando el día en que con cigarrillo temblando en labios me dijo en Fuencarral; a esa gente hay que ganarla. Hay que ganarla.

Hay muchos videos en yotube de Luis vil juncal. Es el hombre que visitaba con asiduidad a Panero en el hospital. Con el escribe cadáveres exquisitos cuando se juntaban, José Luis Pasagosti tampoco ha podido estar con nosotros en el evento, ni mandarnos una videoconferencia pues es un hombre mayor que con las nuevas técnicas no se entiende bien. No sabemos si esta en México o Cuba, está en su busca. Si se enteran los castros... Esperamos que no le detengan. En este texto recuerda su amistad con panero;

Aunque lejos, me uno este acto organizada por la editorial Guardacero. Hablaré de mi relación con Panero. No me fe fácil conocer a Panero. Tardé meses años en conseguirlo. Su locura era parte de su malditismo poético. Me hizo reflexionar. Ni estaba loco ni era maldito. Es una palabra abstracta cuando nos referimos a la locura. Estuvo con él dentro del manicomio de santa Ageda en Arrasate Mondragón y fuera de el. Empezamos a hacer cadáveres en los ratos libres que tuvimos antes y después del homenaje en ateneo de Madrid, promovida por una editorial libertaria. En esas largas o pequeñas horas hablamos dentro del manicomio, en su habitación y afuera y en las callejuelas de Mondragón. Allí me di cuenta de la realidad d del género humano mal llamado pueblo. La locura como tal está (la carta está llena de faltas de ortografía, corregidas como hemos podido) La locura es bipolar, rapaz como esta sociedad de valores caóticos e individualistas. Somos una parte de cenegados pensamientos de grandes esferas del poder. En este tiempo contemporáneo, solo los artistas e idealistas dan lo bueno de sí, y a estos, ¡qué casualidad!; a estos también les llaman locos. A la entrada del manicomio le presento a Patxi de un pueblo cercano de aquí. Le cayó bien el hombre. ¿Qué coño hace este aquí? Es que a veces se cree Napoleón. Le quitas lo de Napoleón y está más cuerdo que el más sano. Opiné ante un periodista, si Panero está bastante loco, pero está menos loco de lo que se hace y menos que los que van de cuerdos en este caminar de la vida cotidiana. Es una barbaridad decir que los poetas y artistas suelen estar locos. El 99% de los que están en los manicomios no son poetas ni artistas. No es un maldito. Son las estructuras morbosas de la estructura light de nueva era a las que les dan orgasmos mentales el pensar que hay poetas malditos.

Panero empezó a hacerse famoso en los 80. Era poesía punk. Rock and roll puro. Canta a la mierda, mierda. Tiene poemas bestiales escatológicos. Ha sido el punto de referencia de otros poetas a los que ha acompañado a lo largo de su vida. Rebuscando en su biblioteca, tenía libros de los 90 que ni sabia lo tenía y con dedicatorias, la vinieron de pronto muchos recuerdos. En el 2000 retoma a ^Panero con Mochales, su amigo. Pasa tardes en su casa escuchando música, leyendo a Panero. Escribió él un libro sobre sus problemas mentales, los exorcizó. Escribió La fragilidad de la porcelana, contando los problemas con las instituciones psiquiátricas. Ese libro viene muy al cuento hoy. Con estas luces no se puede leer nada. 

 

La cuatrupe forma de la nada

He sabido ver el misterio del verso que es el misterio que así mismo se forma, anzuelo hecho de nada, prometido al pez del viento, nada flota antes de la palabra, nada que el poema canta, nada que expira ese poema. Tres formas son y fueron la forma de la nada. Cerdos del poema. Casa el viento derrumbó. Ay el que dijo que una es la nada. Porque los lobos persiguen el amanecer de las formas. Ese amanecer que recuerda a la nada. Tiple es nada y el poema es imaginación, lectura y escritura. Alabando a la nada las letras. No es vacío sino amplitud de ideas. Peces que boquean en la playa. Esperando las ruinas del tiempo esperan al señor de yelmo y espada, fruto de nada. En su poema boquea el poema, nada se ha escrito ni escribirá nada y esa es la cuádruple forma de la nada  Vemos en este poema como se rebela a la trinidad defendida por Aristóteles o Santo Tomas de Aquino, la trinidad padre hijo espíritu santo. La nada no es vacío sino amplitud de palabras. Mucha gente comenta su experiencia personal con Leopoldo. Nos han llegado textos sobre él desde Cuba. Y un poema escrito por un amigo de Madrid que vive en ilinois, en el barrio de bill Murray en atrapado en el tiempo (esa película en que revive el día de la marmota una y otra vez) Cada año usan marmota-ardilla para ver si se va a alargar el invierno, en febrero, o no. Los sueños de Panero aparecen en la herida eterna.

Escalar las piedras de Gaudí, saltar los engorros de la razón, despeñarlos, reunir en el humo del cigarro la metáfora muerta. Vino que viene de san justo vega, lobos junto a las zarzas del camino, huele a podrido, el agua, los huesos hechos nudos blancos, metáforas, huelen a santo, desde la torre, tirar la torre, construir la metáfora, vivir lo justo, levitar poemas muertos que florecen en las tumbas de los poetas malos

María Bengoa, compañera sentimental de Ramiro Pinilla, es también una administrativa de hospital y periodista por vocación y estudios. Lleva toda su vida colaborando para el suplemento Territorios del Correo. Hace 20 años conoce a Panero y le entrevista. Presentaban un libro en la sala Rekalde. Tuabresa era un profesor que presentaba el ultimo poeta. Conoció allí a Panero. Ya le había leído. “Me fascino el personaje. ¿cómo pueden decir que este señor está loco? Le encantó como era, las cosas que dijo, las frases que dijo, se le quedaron grabadas. “Algún día un instituto de enseñanza media llevara mi nombre” El profesor prácticamente quedó muy mal. La personalidad de Panero era tal que este profe zaragozano (crítico y estudioso) quedaba en evidencia por los cortes que él le metía. María tenía la sección de entrevistas de un periódico que salía los domingos, nuestros autores. Buscaba a autores de aquí o que tuvieran que ver con el país vasco. ¿Podría hacer una entrevista a Panero? El titular que ella puso fue; me prostituyo para salir del manicomio un ratito. Le había invitarle a coca colas. En dos horas podía beberse 15 coca colas. Fumaba sin parar. Ella colaboraba con el suplemento territorios desde el principio. La entrevista la publicó también en la revista puerta norte. Hace un retrato de él. María nos leyó el texto que en su día escribió; 

 

El poeta. Dicen que soy el ultimo maldito. Estoy acostumbrado a ser objeto de atención. Mi nombre y apellido ya lo lleva otro poeta como yo que es mi padre. Mi madre se llama Felicidad, pero nunca ha sido feliz. Desde niño tuve gran imaginación, madre cuenta que me ponía un sombrero rojo y decía; soy Marcial el de los discursos. Decía palabras sin sentido, inventaba palabras y tenía una extraña filosofía. Este señor tenía una mujer llamada Vieneyva con la que viaja por el mundo a través de su fantasía. A los 3 recita un poema que todos recuerdan, los libros hablan y hablan, pronto acabara el mundo. De adolescente me detienen por meterme en política y me internan por fumar hachís. Me llevan al psiquiatra. Dos directores de cine contaron la historia de mi familia, fue básicamente una política de intimidad. Eso les dio la fama a mi familia. Han escrito muchos sobre mí. No me destruyo con las drogas y el alcohol desde que he visto las orejas al lobo. Cuando era broma estaba bien, pero ahora es en serio. No me autodestruyo ni me suicidio. Llevo 20 años en un manicomio. Los novísimos se han escaqueado cuando me metieron al manicomio. A todos les molesta un loco. Un loco siempre es marginado. Se han hecho ricos y famosos. Me prostituyo para salir del  psiquiátrico un ratito. Dios mío, que solo se quedan los locos. Algunos vienen a verme, artistas y poetas.

En la biografía se cuentan las experiencias de Panero con putas chulos, el alcohol, el hachís. Está más ampliado aquí.

Desde hace tiempo tengo una mujer llamada orujo, los alcohólicos necesitamos compañía, bebida nos deja solos, solos con el amanecer y con la jauría atrás de recuerdos de desastres, gestos que solo alcohol nos hace ejecutar

Ricardo crinan recuerda su poesía Punk, y lee un poema en el móvil. Pertenece al Libro el último hombre del 84, la poesía destruye al hombre-

Mientras los monos saltan de rama en rama, se buscan en vano a si mismos, sacrílego bosque de la vida. Las palabras destruyen al hombre, las mujeres devoran cráneos de vida. El pájaro es hermoso cuando muere destruido por la poesía Son prosas poéticas

Ahora bien, mi único amigo es el orujo. Mi único compañero, profeta bárbaro se llamó Francisco monje, a él le descubrí, era un chapero chulo que se enrollo conmigo.  Tuvieron una relación y tenían espacios. Descubrí ser gay, me encerré en un vaso de wiski, estaba dios en mi vaso de whisky. Panero estaba enfermo en la unidad de sicosis Al fin llegaste tú, para mecer en brazos el cadáver de mi alma, con la sonrisa de una muerta, decirme que la muerte habla, apareciste en medio del más absoluto vacío donde ya no quedaban hombres ni palabras, ni siquiera mi recuerdo. Llegaste tu como un recuerdo, si no me amas ya no sabré como amar, lo olvidare para aprender el arte del cansancio, pero has venido aquí y fuiste más fuerte que ese agujero detrás del alma que nos espera vernos caer, y comprendí que yo era y aun seria entre todos los hombres uno solo, lo seria. Como me dijo un traductor, siendo ese desierto por entero habitado por ti, y te ofrecí como premio ese desierto sin escape y como premio la soledad para que la habitaras con empeño. Te ofrecí te ofrezco mii destrucción y te dije tan solo que antes de ti el presente era forma del pasado y todo era esperar, dividir el tiempo como una ausencia donde solo estaba el eco de una música en que todo callaba como si nunca hubiera sido y hacerlo era fácil porque todo tiene vocación de no haber sido, la cosa más simple quisiera hacerla desaparecer, vivir el eco y dar sentido a la voz que habla porque solo sabe sabía que esa era la forma de hablar de todos, nadie es el interlocutor de todos, la baba de la agonía que mancho el papel en blanco. Nos empachamos de Panero-

Mi único pecado es haber muerto, estar toda la vida pendiente de la oscuridad, del terrible sueño de la muerte en donde los vampiros picaran en mi frente ya hecha para nada, perfecta culminación de una situación sin piedad, en reinos sin espíritu en donde escribo el poema moviendo mis patas. No estoy contento de mí mismo. He incumplido la tarea de ser yo, he faltado a las normas del colegio y no besare más el culo de un gato, me iré entre monos, belleza perfecta hecha para ser solo el novio único de la nada, gracias.

A la psiquiatría.  A ti, castigo del espíritu, rindo este poema vencido, ya nada más nacer. Como espiga para violar a una mujer. Faulkner. O terror de penitencia. Para rezar una vez mas de rodillas al espanto. Como ser sin canto ni espuma cerca del lago que como elefantes beben los días, cerca del lago donde mueren los elefantes sabiendo el secreto de su muerte, un aviador irlandés prevé su muerte, yes lo dijo, oh turba filosofía, los alquimistas beben de mi sudor y ojos, cruza el arquetipo del espanto, donde ya todos los terrores nombran mi frente.

Hace mención en su poesía a la literatura de terror de Allan Poe que solo puede existir en abstracto. De otra forma seria composición filosófica de Poe, todo hombre es continente, no una isla. No preguntes por quién doblan las campanas, ellas doblan por ti. Y en su libro de la sombra; La vida es puro terror, de un alma negra que reza a la muerte, por un animal que no tuvo suerte, llama por palabras silenciosamente a la muerte

Se ríen del hombre los dioses porque no tienen frente. Echan baba de idiota los dioses, porque no saben vivir

Poema a la madre Txaro Tu pelo es en el desierto brillo de oro y página. Eres señora del verso, eres mejor que el amor a la vida. Panero ha invocado a su madre, que sigue viva. Panero tenía un rollo canalla. Panero odiaba a su madre. mal llamada felicidad. En el desencanto la retrata tremenda. Detrás de su angelical aspecto había un monstruo. Le metió en el manicomio porque le pillo un porro en el bolsillo. No es así la historia. Le encierran porque empieza a molestar. Panero compuso un poema a un miembro de eta que desapareció o le mataron; Pertur. Panero siempre recitaba ese poema, era el que más le gustaba y el que más le definía como persona según el. Réquiem;  Soy hombre Pertur muerto, mi nombre algo aun será, ceniza en la mesa o vino, los barbaros no miran a  los ojos, como miran a la mujer al fondo de la muerte yo soy un hombre muerto.

Itziar Minguez nos recita más poemas; Estas solo arañada de miedo, luchas contra las estrellas del miedo, cantas araña canciones al miedo, el miedo es mujer que camina descalza en nieve del miedo, rezando, pidiendo a dios de rodillas que no hay sentido. Camina la muerte desnuda por las calles ofreciendo su sexo y su mano para acompañarnos en el miedo

Panero en otro poema imita a Pessoa. Amor no seas, huye del ser y que el ser te rehúya como a un muerto y dile no me toques como muerto. No lances la trampa de animal a animal, vivir es huida perenne, que extraños conspirando contra tu dicha un día, esos te que asieran y no te puede nadie porque eres santo y virgen todavía, se cómo yo; no seas. Virgen como un santo.

Una persona entre el público quiere leer poemas suyos y dedicárselos a Panero. Panero estuvo en la casa América cuando hubo homenajes a Octavio Paz y leyeron poemas de Paz, no de otros. (Salvo Sabina que leyó un soneto dedicado a Benedetti)

Luz en noche, colina húmeda de la mañana, el amanecer nos grita y reprende, luz es peor que el dolor y el grito da lugar a las tinieblas, poner agujas en uñas para que cante el canario y no sufra ya como la música

Loco. Estoy con unos hombres que sueñan con destruir el mundo y quizá lo pondrán en marcha. Heces reunidas en asamblea discutiendo acerca de rayos y truenos y lluvia. Obsesivo neurótico empuña una vela para esperar que se acabe el mundo

Que toda tierra sea lluvia y que la lluvia sea el único valor moral, la única función, la única estructura y esencia, la única sustancia, toda filosofía se convierta en lluvia, no sé si en llanto. La lluvia no espera, más pura que sal y viento, encerrado el aire en único concierto, sobre el poema crezca la hierba, decir no al viento, dolor que no siento, dolor sin lamento, herida solo sirve para el ornamento.

Son los zombis, perdieron parte del cerebro, esos que son ahora, no los de antes. Unos por dinero, casi todos por miedo, vendieron su alma, dejaron de ser humanos, convertidos y obligados a ser zombis, perdieron los valores éticos, los cerebros fueron volados, no recuerdan como fueron antes, ni sienten padecen por unos o otros, solo son zombis. De recompensa subirán el escalón, por cada uno que maten recibirán palmaditas en la espalda. El jefe de los zombis ansia poder dinero y sexo, que los zombis se hagan más ricos, similar al exterminio, en las cámaras de gas hacen zombis, formatean sus cerebros y los deja muertos en vida.

Dignidad espuma en el mar, choca con las rocas, hueco en el corazón se hace, eres amigo, apareces antes de que se le llame, cuando estés mal lo sabrás y reconocerás., nunca han ido de tu mano, el honor y la amistad nunca desaparezca, si eres honrado para ti mismo para empezar desconfía de los que buscan rato en los bares y hacen risas cuando cuentas los problemas. Comprenderás que te han dejado solo, es triste, pero es la puta realidad. Mantén el honor y algo más; la integridad

En Mondragón, además de la universidad y el psiquiátrico de los que ya hemos hablado, se erigió a finales de los 80 un gaztetxe o casa de okupas. Mondragón era la cuna del punk y de la movida vasca que se llamó rock radical vasco.. surgieron grupos como cicatriz, o los rip.

Aquellos punks de los 80 90 vieron a un indigente pedir colillas de tabaco usadas. Iba allí a fumar tebas de canutos que dejaban los poetas. Era poeta, pero no le hacían ni caso. En aquellos tiempos modernos, no existía el Google o la Wikipedia donde pones Panero y te cuentan que fue un pionero de los novísimos. Eso no existía. Los fancines no contaban nada de esto, los telediarios menos aún. Panero salió en el programa de Sánchez drago y toda la quincalla del punk de Arrasate vieron que lo que decía era verdad. “si que era poeta el tío y es famoso”. Es increíble como conciben vidas paralelas. La gente pensaba que era un indigente que se hacía pasar por poeta cuando realmente era un grande de la poesía. Esa es la historia de alonsategi.

Te mataré mañana cuando la luna salga. Y entre el somormujo me digas sin palabras. Te matare mañana poco antes del alba. Cuando estés en el lecho perdida entre los sueños. Y será como en los labios o los copos de nieve, como un beso o como acción de gracias. Mañana cuando la luna nueva salga, y el somormujo me diga su palabra. Ese sexo oscuro. Por falo el varillo de este hierro. Sepulcro, el olvido. Mañana cuando la luna salga. Veras como eres de bella cuando muerta. Llena de flores y los brazos cruzados. Labios cerrados como cuando rezabas. Pronunciabas otra vez la palabra. Ángel armado de una daga. Silencio frente a tu cama pálida. Te matare mañana.