RECITAL HOMENAJE A GLORIA FUERTES

 

Dichosos los blancos,
porque ellos son los reyes de la sonrisa.
Dichosos los negros,
porque ellos tocarán la concertina.
Dichosos los niños,
semillas inocentes.
Dichosos los locos,
porque ellos beben hilo.
Dichosos los tristes,
porque tendrán salada el alma.
Dichosos los vírgenes,
porque a nadie harán mal.
Dichosos los poetas,
porque ellos morirán llorando.
Dichosos los poetas,
- esto ya lo he dicho yo antes -.
Dichosos los mártires,
porque murieron por amor a la humanidad.
Dichosos los prófugos,
- ¡ quién fuera un prófugo ! -
Dichosos los ladrones,
porque ellos alcanzarán la fama.
Dichosos los cínicos,
porque ellos verán a Charlot.
Dichosos los que lloran al sol,
porque ellos verán al Gran Mongol.

Gloria Fuertes se dio a conocer en un recital. Decía al público; me han traído las gafas de sol en vez de las de ver. La llevan a programas de humor como martes y trece. Decía palabrotas, la madre que me parió. Hay ¡qué lucha!, digo ¡qué leche!. Muchas gracias, hijos. Bolo y su amigo Manuel,  el de camiseta y media, suelen hacer homenajes a grupos de música como los rollin, los ramones o David Bowie, pero han querido hacer un homenaje de los grandes a Gloria. Gloria es dios. Siempre mostraba cariño, con una sencillez maravillosa. Han contactado con la fundación gloria fuertes, van a hacer muchos actos. El gobierno no da un duro para el centenario de Gloria fuertes. No tenemos ni una calle. Querían que Gema, actriz, presentara el acto porque hoy es el día de la mujer trabajadora (y la no trabajadora) Al final han traído al actor Unai izquierdo para hablar de gloria. Este nos habla de lo que conoce de su vida. Hay poemas que se sabe de memoria. Otros le dan miedo no acordarse y prefiere leerlo. Con trabajo y generosidad, aportamos poemas nuestros y de gloria. En 1963 en Barcelona hubo un encuentro nacional de trovadores, ella participa dentro del seminario. Comienza seminario, se  abre el telón, ella dice gracias por haber venido, quien tenga mi bolso que me devuelva las gafas, así se titula mi primer poema, es broma hijos míos, os lo creéis todos.

Nota biográfica

Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.

Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta
-pero Dios y el botones saben que no lo soy-.

Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.

mi madre asegura que el día que nací hubo nieve (ningún registro lo confirma).
A los seis enfermé de hepatitis y casi no la cuento.
A los dieciocho viví en una ciudad más grande que una galaxia.
A los veinte hubo un sueldo fácil como un hilo.
A los treinta no hablo con nadie durante semanas,
tiró los libros que no me sirven
y las tardes son un pasillo con el olor de los aeropuertos.

Carta de mi padre a su abuelo

Aquí me tienes Pedro,
en este extraño mundo,
en donde ni siquiera
los ricos son felices.
Ya se han inventado las locomotoras,
las vitaminas y la leche en polvo.
Cambiamos de gobierno y nada se mejora.
En el solar de enfrente,
han hecho un conventillo
donde las monjas oran por nosotros,
-en el jardín tienen manzanas que no pueden comer-.
Mientras en Madrid quede un organillo....
Tus volúmenes de ética los vendí en la postguerra
y tan sólo conservo tu reloj de papel.
Los chicos han crecido y quieren ser actores.
María se ha casado y Gloria escribe versos.
Yo tengo una bronquitis que me acerca a tu lado,
hasta pronto te digo, adiós abuelo Pedro.

El ciprés del cementerio a pesar del título el poema no es triste

Yo no soy triste,
es que estoy en un sitio donde
nadie viene con tortilla.
Yo no soy triste
es que todo el que viene aqui.
es como si le faltara algo
Yo no soy triste
y si no que se lo digan a los pájaros,
a ver
¿qué tienen los otros árboles que no tenga yo?
Yo no soy triste,
lo que pasa es que todos me miráis con tristeza.

Habla del amor paz, de la guerra, con sentido del humor. Uno de sus poemarios se llama Aconsejo beber hilo. Era una mujer de verso en pecho, así se definía. Era masculina, feminista, fumadora empedernida, romántica y agradecida. Habla de dios y en su poemario habla de la figura dios, que extrapola a otras cosas, dios está en todas partes. Este poema dicen que se lo dedicó a Dios pero se lo dedicó a su padre;

Poema acción de gracias

Gracias por haberme hecho ser humano,
podrías haberme hecho rana o vaso,
y habría que verme de rana
gorda y cantando,
o vaso de vidrio barato.
Podrías haberme hecho nube de paso
o triste tortuga o lagarto
y me hiciste poeta y despacio.
Gracias por no haberme hecho legionario.
Y además gracias por no soltarme de tu mano.

Recibió una beca y dio clases en varias universidades de EE.UU. Era muy solitaria. Estaba tan sola que en 1980 en su último recital dijo “estoy tan sola que me gustaría alguien me adoptase”. Un matrimonio mayor dijo que le ofrecían su paternidad. Firmaron los papeles luego. Tuvo padres adoptivos ya casi con 60 y pico años. Ella nunca dejó el tabaco al que era tan aficionada. Su voz de cazalla era producida por el wiski y el tabaco negro y otras cosas, supongo. Revindicaba la pobreza, regalaba versos a mendigos, “me acerqué al mendigo y le pedí un autógrafo”. Se revindicaba así misma como la pobre, se llamaba así.

La pobre

Soy tan pobre tan pobre,
que no tengo ni madre.
Soy tan pobre tan pobre,
que no tengo ni nadie.

Que no tengo ni abrigo
que llevarme a los hombros.
No tengo ni belleza
que llevarme a los hombres.

Soy tan pobre tan pobre,
que no tengo ni labios
que llevarme a la boca.
¿Tenéis una mirada de ternura?

¿Os sobra algo de vino en la copa?
¡Un poquito de pez,
que tengo hambre..!

Aunque sólo sea una mirada,
soy tan pobre, tan pobre,
que no tengo una sábana blanca...
pero si no la tengo no te vayas.

No tengo un hombro donde llorar a gusto.
No tengo un hombre donde zurcir palabras.

Unas manos, por caridad,
para las mías largas,
que tengo a mi corazón enfermo
y no tengo que darle una cucharada.

La imaginación alimenta al ser cuando está en soledad. A los 3 empezó a leer y a los 5 a escribir algunos poemas. Su hermano conservó sus poemas. Ella tenía en un vecindario en el bloque donde vivía un albañil. Llega tarde y escucha del piso del vecino que pasa alguna cosa

MI VECINO el albañil
El albañil llegó de su jornada
con su jornal enclenque y con sus puntos.
Bajaron a la tienda a por harina,
hicieron unas gachas con tocino,
pusiéronlo a enfriar en la ventana,
la cazuela se cayó al patio.
El obrero tosió:
-Como Gloria se entere,
esta noche cenamos Poesía.

Los pájaros anidan en mis brazos

Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo,
las ovejas me pisan cuando pasan,
y comen en mis dedos los gorriones;
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada.

Querida reina maga. Poca cosa te pido zapatitos ya tengo. Camisetas también. Pantalón y algún traje en el fondo de aquel, dígase armario ropero. Las cosas que te pido no se compran en el súper Marquet, te pido cariño y algún beso también. Lo digo sonriendo, que la risa es vergel, anda reinita maga, reina maja majita, tráeme un buen cargamento y.. rosquillas con miel. Gracias. Daniela Bartolomé

Después de Daniela recita Soraya Preña. Hemos de ser Fuertes con Gloria. Todos hemos tenido en la Infancia a Gloria como libro de cabecera. Después la ves en televisión en programas de humor y de mayor la descubres como feminista y poeta para adultos

Geografía humana

Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeños son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se bañan las niñas de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazón Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
—estado de soltera todo el día—.
Al mediodía tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el río de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.
El mar que me rodea es muy variable,
se llama Mar Mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del ciclón, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del océano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi lección de geografía.
Mirad mi contenido continente.

Tizas de colores. Tiza a, atiza se asombra advenedizo, aviva el fuego, aplica auto disciplina, cotiza hacienda, bautiza ordena la iglesia, castiza piropea uno de Lavapiés, cicatriza dice el cirujano, matiza dice la contertulia, enfatiza y dramatiza dice el dramaturgo, empatiza con filantropía, simpatiza, tiempo tengo y algo me dice de cerrar puertas o me cierren narices. Mestiza de raza de cultura todos países, todos los colores echar flor rosa y pintar los corazones grises y días negros

El corazón de la tierra

el corazón de la Tierra
tiene hombres que le desgarran.
La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón
—en sus entrañas—.
Sus volcanes,
laten demasiado
por exceso de odio y de lava.

La Tierra no está para muchos trotes
está cansada.
Cuando entierran en ella
niños con metralla
le dan arcadas.

A la siguiente rapsoda le da más miedo su poema pues no es lo que suele escribir; Dar abrazo grande tierno y agradecido a ese intangible que mueve mi ser, ultimo principio sin fin que no me aclaro a ver. Siento ir venir remover como siendo aire vestido de dulce brisa o inquietante tempestad. Le abrazo así porque se que en ese último final rebelara el sentido de lo hostil, lo inefable, del horror de esta insufrible realidad

No perdamos el tiempo

Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la casa,
si la niña se ríe y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando.
¿Qué importancia tiene todo esto,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?
Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poetas debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del túnel,
y no decir lo inti1no, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.
Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando,
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
Adornar al humilde poniéndole en el hombro
                                             nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usureros y con rara paciencia convencerles
                                             sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías.
Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.

Mujer es. Musa de pintores, escultores, música poema verso prosa. Antología para creación de la vida, folio blanco a llenar de sentimientos. Regalo de sentir sus brazos al calor de sus caricias, sonrisa de sus labios, palabra dulce en noches oscuras, luz mirada en sus angustias. La  joven anciana trasmite su dulzura cuando el llanto te comprime, alimenta al que esta desnutrido, da su calor cuando el frio llega, como diamante que brilla con luz propia, atesora tesoros escondidos en un mar de sentimientos suave y bravíos, remanso para rico y mendigo, romances tienen su haber, solo corazón humilde, lo convierte de piedra en fuego abrasador, escucha sin juzgar ni criticar, guarda secretos como caja pandora, abriendo brazos como alas de mariposa para dar su calor confort y amistad, sonrisa proporciona felicidad, llenando los vacíos de la soledad, tu y yo, mujeres todas iluminamos con nuestro amor el espacio de la humanidad.

Torrelavega. Gracias llenar mi infancia de poesía. Merendábamos bocadillo y escuchábamos poesía en la tv, esto nunca más ha vuelto a pasar. Gloria era importante a nivel poético.

Lo confieso

Es triste, y porque es triste, lo confieso;
aquí estoy yo y vengo voceando,
buceando, mejor, en la niebla;
ahorcándome la voz entre los álamos.
Ganándome el sudor con este pan,
ganándome la vida con las manos,
ganándome el dolor con el placer,
ganándome la envidia con el salmo.
Ganándome la muerte con la vida,
voy consiguiendo todo sin el llanto,
que soy la mujer fuerte que se viste
y medita mirando el calendario.
Es triste, y porque es triste, lo confieso,
cuesta mucho vencerse, sin embargo,
intenta dar un beso al enemigo
verás que sale luz de tu costado.

 En aulas que parecen trincheras escribimos cuentos con pies de colores, hacemos corro y hablamos bajito. Lo hemos hecho con cartones, rumbo a un mundo de emociones en una manta mágica que traje del cole. Cantamos canciones, me besa y me cuida, aprendo valores, a veces se que mi profe esta triste, le doy un abrazo, me acoge, me dice al oído que me quiere mucho y en ese momento aunque a pocos importe mi aula trinchera parece enorme

Gloria fuertes se manifiesta cayéndose el cartel. Han venido de un autobús desde Torrelavega. No ve de cerca, lleva años miope que no ve pero siempre se le olvida.

Ya ves q tontería

    Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre,
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte.
    Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre.

Tomos comíamos un bocata de nocilla escuchándola. Teníamos sus poemas en una cartilla roja. De los poemas en concreto no se acuerda pero es la poeta de nuestra infancia. Escribía ya con 7 años. El hermano guardó esos poemas de infancia. En 2012 escribió este poema, no tenía hijos ni pensaba en niños

Canción infantil del firmamento inquieto, sol luna juegan con las estrellas al escondite y aquí estoy, la tierra y el mar dan la barca para que sea falta saltar y con la comba se llega más alto. Las hormigas desfilan como equilibristas, los hombres bailan, las hormigas siguen rostros sinuosos, las estrellas caen del cielo para hacerse aire

Para dibujar niño o gato

Poesía infantil: Cómo se dibuja a un niño

Para dibujar un niño hay que hacerlo con cariño.
Pintarle mucho flequillo,
-que esté comiendo un barquillo;
muchas pecas en la cara que se note que es un pillo;
- pillo rima con flequillo y quiere decir travieso -.
Continuemos el dibujo: redonda cara de queso.
Como es un niño de moda, bebe jarabe con soda.
Lleva pantalón vaquero con un hermoso agujero;
camiseta americana y una gorrita de pana.
Las botas de futbolista - porque chutando es artista -.
Se ríe continuamente, porque es muy inteligente.
Debajo del brazo un cuento por eso está tan contento.
Para dibujar un niño hay que hacerlo con cariño.

Vais a pasar un buen rato
 Para dibujar un gato
 se dibuja un garabato.
 -¡El garabato ya es gato!
- pero le faltan las cejas,
 -oblicuas- y las orejas;
 (las orejas son dos triángulos en pico)
 y ahora el hocico.
 El bigote es importante,
 (un gato sin bigote
es como una trompa sin elefante).
 (Un gato sin bigote
es como una jirafa sin cogote)
. Los ojitos orientales
 (hacia arriba),
 las pupilas, verticales;
 las uñas, descomunales…
 …Y hay que repasar el rabo
 (un rabi rabo muy tieso
 porque el gato es muy travieso).
 Y aquí tenéis: ¡Gato Fino!
 El simpático felino,
que es dos veces animal,
 porque es un gato y araña.
 (¡Qué chiste sensacional!)

Lo mejor de crecer es que no hay deberes. Soy mayor, se cuánto es dos y dos. Sé atarme solo los cordones, puedo comer dos platos de macarrones, por la noche no tengo miedo, a mi peluche lo defiendo, necesitas un favor cuenta conmigo porque ya soy mayor, si alguna vez lo necesitas. Ser mayor no comerse las uñas, dejar de beber la tinta de la pluma, comprar solo leche y huevos, y en la bici usar los frenos.

No usamos micrófono por lo que hay que subir los decibelios. . Debajo del asiento ay unos pots con pequeñas frases. Por la gloria de fuertes… Uno de sus poemas más famosos es un camello cojo. Una niña copió su poema cambiando un par de versos y lo presentó a un concurso. Perdonño a la niña pero no al jurado que le dio el tercer premio y no el primero Era importante el amor para ella. Manolo y José fueron sus dos primeros amores que se los llevó la guerra, manolo era de izquierdas, y el otro de derechas. Escribió una carta nunca respondida. Al segundo amor se lo llevó la guerra. Txelo fue una amiga suya y amante. Pero su relación más duradera fue con una catedrática de literatura hispánica, estuvo con ella 16 años. La chispa surgió. Escribió un poema de amor, lo disfrazó, por el tema de la censura, como ese pequeño ser que se mete en nuestra vida y se cuela por las rejillas Filiips se mete en su vida. Tiene poemas de enamorados para recitarlo a la otra persona

Sociedad de Amigos y Protectores
de Espectros Fantasmas y Trasgos.

Muy señores suyos:
Tengo el disgusto de comunicarles
que tengo en casa y a su disposición
un fantasma pequeño
de unos dos muertos de edad,
que habla polaco y dice ser el espíritu de Gengis Kan.
Viste sábana blanca de pesca
con matrícula de Uranio
y lleva un siete en el dobladillo
que me da miedo zurzírselo
porque no se está quieto.

Aparece al atardecer,
o de mañana si el día está nublado
y por las noches cabalga por mis hombros
o se mete en mi cabeza a machacar nueces.
Con mi perro se lleva a matar
y a mí me está destrozando los nervios.
Dice que no se va porque no le da la gana.

Todos los días hace que se me vaya la leche,
me esconde el cepillo la paz y las tijeras;
si alguna vez tengo la suerte
de conciliar el sueño,
ulula desgañitándose por el desván.
Ruego a ustedes manden lo que tengan que mandar,
y se lleven de mi honesto pisito
a dicho ente,
antes de que le coja cariño.

Cuando te nombran

Cuando te nombran,
me roban un poquito de tu nombre;

parece mentira
que media docena de letras digan tanto.

Mi locura sería deshacer las murallas con tu nombre,

iría pintando todas las paredes,

no quedaría un pozo
sin que yo asomara

para decir tu nombre,

ni montaña de piedra

donde yo no gritara

enseñándole al eco

tus seis letras distintas.

Mi locura sería
enseñar a las aves a cantarlo,

enseñar a los peces a beberlo,

enseñar a los hombres que no hay nada

como volverme loco y repetir tu nombre.

Mi locura sería olvidarme de todo,

de las 22 letras restantes, de los números,

de los libros leídos, de los versos creados.

Saludar con tu nombre.

Pedir pan con tu nombre.

- siempre dice lo mismo- dirían a mi paso,

y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.

Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca,

a todas las preguntas responderé tu nombre

- los jueces y los santos no van a entender nada-,

Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.

Tras 15 años, en 1970, un año antes de su muerte, algo pasa entre ellas que no ha podido averiguar y llega la decepción y el desamor

Tengo que deciros

Tengo que deciros....
que eso del ruiseñor
es mentira.
Que el amor que sintió
era deseo.
Que la espiga no danza,
se mueve,
porque el aire la empuja.
Que estoy sola,
aunque me estáis oyendo.
Cómo duelen, me duelen, me duelen mucho
las abejas que salen de mi cuerpo.
Que la luna se enciende,
no es verdad.
El pianista envenenaba a sus hermanos,
y los poetas guisan y comen y hasta odian.
Tenía que deciros......
hoy tengo algarabía.
Cuando piso el paisaje que quiero
se llena el talle de avispas
y tengo fuerzas en los senos y en las piernas.
¡ Voy a curarme !
¡ La vida me sonríe como tonta !
..... Todo es falso.....
La verdad,
que esoy sola esperando el coche de línea.

Unai Izquierdo prepara una obra sobre Gloria Fuertes en el pabellón 6. Habrá funciones el 6 12 13 19 20 de mayo. Es una recital a gloria fuertes

 

Como atar pivotes al tigre; La huéspeda

Sin comerlo ni beberlo nos han encerrado en el Cuarto Oscuro 
  -¡ la vida!- 
(¡Qué cuarto de hora tan pequeño!) 
¡Qué cuarto tan pequeño sin ventanas! 

El mío tiene dos puertas, eso sí, 
una cerrada, 
                    -¡ Y sólo Dios sabe donde está la llave!- 
y la otra de par en par... 

   Por ella entra y sale la fulana de la angustia... 
...La dejé entrar en casa, 
y me pidió quedarse, 
me pilló en mal momento, 
y le di manta y todo. 
Vino para una noche, 
y ya va a hacer dos años; 
...empezó a meter muebles, 
y a adularme los versos... 
Otras veces intenta matarme con su vino, 
o con su droga barata de tristeza... 
¡Voy a hacerlo! 
¡Quiero deshacerme de ella!... 

...El Abogado dice que no tengo derecho, 
que ha pasado el período... 
y que ha metido muebles... 
y sigo con la Huéspeda. 
La zorra de la angustia 
anoche llegó mala... 
¿Y cómo voy a echarla 
si me vino preñada de esperanza?

Este poema se lo dedican a las que no están con nosotros, porque alguien decidió que sea así

Columpiarse, reír hasta la extenuación, empezar de nuevo. Un cuerpo frio s eha encontrado esta mañana, encender muchas velas, tenía sangre en el pecho, podíamos bailar o desayunar, un arma blanca junto al cuerpo, no acertaron el color. Un sol que derrita amarguras, solo respirar, el amor no entiende de satén, el pronóstico decía calor, pero el verano es más fuerte que la primavera. Te vendieron un falso diccionario, confiaste en el verbo regar, quererse tiene consecuencias, eco en desierto de dunas, espejismos de miseria y oasis, siento cuanto queda, siento la colada a medio hacer, donde estés empuña la pistola de inocencia y de rabia no descrita, imprime tu rostro, nadie ya más resolverá nunca tu locura. Mezclado con el cuerpo había gotas de sueño junto a la sangre

Ya no soy niña enferma amarga

Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
¡Ay cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
¡Qué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.

Decido expresar. Azul. Garganta. Podría llorar, decir palabrotas, escribir poemas para levantaran ampollas, versos que maldijeran, para dar de comer al incasable afán de crítica y el cómodo reproche que muerde las orejas, enciende la rabia y frunce las cejas, ejecutando nuestro único perdón. No digo yo poner la otra mejilla, no sugiero resignación impotencia o mirar al otro lado, no me creo diferente a ti pero he decidido expresar mi intención benévolamente, sospecho que solo puedo cambiar yo misma, y por eso atesorare mis lagrimas

Mi cabra sola

Hay quien dice que soy como una cabra;

Lo dicen lo repiten, ya lo creo;

Pero soy una cabra muy extraña

Que lleva una medalla y siete cuernos.

¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.

¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.

¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas,

¡Cabra! Y escribo en los tebeos.

Vivo sola, cabra sola,

-que no quise cabrito en compañía-

cuando subo a lo lato de este valle

siempre encuentro un lirio de alegría.

Y vivo por mi cuenta, cabra sola;

Que yo a ningún rebaño pertenezco.

Si sufrir es estar como una cabra,

Entonces sí lo estoy, no dudar de ello.

Que soy que he sido, cambiar ternura por palabras, déjame irme que me encanta andar, quisiera andar desandado y seguir andando, yo seguiré y seguiré mirando el final del mar a pesar de mi horizonte incierto

Gloria era muy espiritual, amiga de los niños. Era una gozada ver los programas infantiles de niña, entonces de poesía ella no sabía nada. La conoció de mayor cuando empecé a conocer poetas. He aprendido a recitar. En  gloria fuertes encontró una amiga

En mi jardín

Sobre el césped los árboles me hablan
del divino poema del silencio.
La noche me sorprende sin sonrisas,
revolviendo en mi alma los recuerdos.

¡Viento! ¡oye!
¡espera! ¡no te vayas!
¿De parte de quién es? ¿Quién dijo eso?
Besos que yo esperé, tú me has dejado
en el ala dorada de mi pelo.
¡No te vayas! ¡alegra más mis flores!
Y sé, tú, viento amigo mensajero;
contéstale diciendo que me viste,
con el libro de siempre entre los dedos.
Al marcharte, enciende las estrellas,
se han llevado la luz, y apenas veo,
y sé, viento, enfermo de mi alma;
y llévale esta «cita» en raudo vuelo.
…Y el viento me acaricia dulcemente,
y se marcha insensible a mi deseo…

Tenía un don y yo no lo sabía, andaba distraída, tantos años de vida, era urgente el amor , cada día moría un poco más en la renuncia, corrimos juntos, fue todo tan deprisa, al llegar la madurez, como perturbación casi creía, estaba escondido, fue en primavera, con las primeras rosas de abril ya florecida, nació de este jardín la poesía.

HAGO VERSOS, SEÑORES!
Hago versos señores, hago versos,
pero no me gusta que me llamen poetisa,
me gusta el vino como a los albañiles
y tengo una asistenta que habla sola.
Este mundo resulta divertido,
pasan cosas señores que no expongo,
se dan casos, aunque nunca se dan casas
a los pobres que no pueden dar traspaso.
Sigue habiendo solteras con su perro,
sigue habiendo casados con querida
a los déspotas duros nadie les dice nada,
y leemos que hay muertos y pasamos la hoja,
y nos pisan el cuello y nadie se levanta,
y nos odia la gente y decimos: ¡la vida!
Esto pasa señores y yo debo decirlo.
POÉTICA
¿Para qué a estas alturas
preocuparme,
–escribir en revistas, hojas muertas o libros?
¿Para qué interesarme por un nombre,
si ya tengo el tuyo y el mío?
¿Para qué indiferencias, conferencias,
antologías, mitos?
¿Para qué recitales, traducciones,
si ya está todo dicho?
He cambiado
de técnicas y estilo.
¡Y manos a la obra!
Escribir sobre tu cuerpo
con los dedos mojados en el vino.
SALE CARO SER POETA
Sale caro, señores, ser poeta.
La gente va y se acuesta tan tranquila
-que después del trabajo da buen sueño-.
Trabajo como esclavo llego a casa,
me siento ante la mesa sin cocina,
me pongo a meditar lo que sucede.
La duda me acribilla todo espanta;
comienzo a ser comida por las sombras
las horas se me pasan sin bostezo
el dormir se me asusta se me huye
-escribiendo me da la madrugada-.
Y luego los amigos me organizan recitales,
a los que acudo y leo como tonta,
y la gente no sabe de esto nada.
Que me dejo la linfa en lo que escribo,
me caigo de la rama de la rima
asalto las trincheras de la angustia
me nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.
Sale caro señores ser poeta.
ARTE POÉTICA
Escribo como escribo,
A veces deliberadamente mal,
Para que os llegue bien.

ESCRIBO

Escribo sin modelo
a lo que salga,
escribo de memoria
de repente,
escribo sobre mí,
sobre la gente,
como un trágico juego
sin cartas solitario,
barajo los colores,
los amores,
las urbanas personas
las violentas palabras
y en vez de echarme al odio
o a la calle,
escribo a lo que salga.

Historia de Gloria, 1983

ME MANIFIESTO EN POESÍA

Me manifiesto en poesía
para tardar menos
en deciros más.

Historia de Gloria, 1983

COMPROMISO DEL POETA

Dar lo que nos dieron.

Historia de Gloria, 1983

EL POETA NO ES POETA

El poeta no es poeta
hasta que el pueblo nos lee.

Historia de Gloria, 1983

POÉTICA

La poesía no debe ser un arma,
debe ser un abrazo,
un invento,
un descubrir a los demás
lo que les pasa por dentro,
eso, un descubrimiento,
un aliento,
un aditamento,
un estremecimiento.
La poesía debe ser
obligatoria.

Menos es más titis. Pus pudor purulento que brota de las doradas ubres ayer llenadas de hidromiel, cubren mi ausencia preguntas incompletas, sanguijuelas no curativas, que te vacían por dentro, útero encogido, desposeído, ido, recogido, desconsolado, amanecer, descender, respirar silencio, arcaico elixir diario, recapa citar, expiar vida por detrás, errar apreciar asumir modificar, a pesar de todo quererme cada día un poquito mas

A lo mejor es bueno desesperarse mucho y acostarse temprano.
Quizá es bueno tenderse encima de la vía;
y esconderse a menudo debajo de la cama.
Quién sabe si el gorrión la pía por ser hombre,
y puede ser que el toro quiera ser alcaldesa.
Nada sabemos casi: el cáncer no se cura,
la guerra no se para,
la guerra nos separa hermanos negros,amarillos, de todos los colores.
¡ Cuánto os quiero !
A lo mejor es bueno desesperarse mucho.
POETA DE GUARDIA
…¡Otra noche más! ¡Qué aburrimiento!
¡Si al menos alguien llamase llamara o llamaría!
… ¡La portera! que si su nieta pare,
y recordase que soy puericultora…
O un borracho de amor con delirium tremendo…
o alguna señorita de aborto provocado
o alguna prostituta con navaja en la ingle
o algún quinqui fugado…
o cualquier conocido que por fin decidiera suicidarse…
o conferencia internacional…
(esto sería una bomba –pacifista–).
O que la radio dijera finamente:
«¡La guerra del Vietnam ha terminado!»
«El porqué de estar solo ya se sabe.»
O «el cáncer descubierto».
Y nadie suena, o quema, o hiela o llama
en esta noche
en la que
como en casi todas,
soy poeta de guardia.

¡Aquí paz y siempre gloria!