MUJERES OLVIDADAS DEL 27

Es famosa la foto de la generación del 27 ese año en el homenaje a Góngora. Sin embargo, solo nos ha llegado una visión parcelada y no total de estos artistas de la república. Ellas son las sin sombrero, las mujeres olvidadas de la generación de Republica o del 27. Concha Espina ganaba el premio nacional de novela y fue propuesta dos veces para el nobel. Pilar Valderrama, josefina de la torre, la Viomar de Machado, Carmen conde, Concha Méndez, Ernestina Champourcin, cristiana Arteaga, Rosa Chacel, María Teresa León…. Son algunas de estas poetas. Había unas 40 mujeres editando sus poemas en la época, sacando sus libros. El liceo se crea en abril del 26. En abril del 26 se crea el instituto de libre enseñanza por Giner de los Rios y Joaquín Costa. Seguían las enseñanzas de Kraust, un discípulo de Kant. Junto a esta escuela laica y liberal se crea la residencia de estudiantes para hombres (en los que coincidió Buñuel, Dalí y Lorca) y el colegio de señoritas presidido por María de Maeztu. Es el equivalente a la residencia de chicos. La directora era Victoria ken, directora de prisiones, y la secretaria era Zenobia Campudriu. EL Ile (instituto libre de enseñanza) y las dos residencias mueren al morir la república y desaparecen en el franquismo, pero luego en la transición Josefina Aldecoa crearía la escuela estilo para señoritas.

Eran mujeres cultas y universitarias. Tenían una vida pública cultural, pero siempre se veían comparadas respecto a los hombres. El liceo fue la cuna del feminismo a finales del siglo XIX. Eran mujeres cultas, universitarias que no les satisfacía la vida doméstica. Quieren participar en la vida pública con las mismas condiciones que los hombres. Revindican sus derechos y quieren encontrar un lugar propio. Recibieron una educación sentimental y liberal que acrecentó su fuerte conciencia liberadora. La experiencia del liceo fracasó debido al naufragio de la sociedad española en el nacional catolicismo. No les respetaba el derecho ni la ética cuando pedían la autonomía de lo masculino. Estaban sometidas al hombre. Y no tenían igualdad ética ni derechos. La sociedad española las arrastró al silencio.  La iglesia católica predicaba la sumisión al marido de esta madre angelical con virtudes hogareñas. Debían renunciar a todo para proteger la estabilidad familiar. Las virtudes morales tenían como cometido proteger la estabilidad doméstica y las tres ces (cocina, cuna, campanario) La esencia de la mujer era la maternidad y el sacrificio. Se creó la revista femenina Medina. Se llegaba a ser madre por el dolor, se seguía por la resignación y esto era un martirio perpetuo. La maternidad empezaba con la sonrisa del bebe al nacer y hasta que los ojos de la madre se cerraban para siempre. Estas mujeres feministas tenían sus detractores. Las llamaban locas, desequilibradas, ateas, marimachos y criminales. Benavente renunció ir a una conferencia porque el público era unas tontas y locas. La revista católica Oria de la paz las llamaba de todo. Aquí vamos a analizar vida y obra de algunas de estas poetas:

Elisabeth Mulder era rara diferente. Tenía un padre barcelonés y una madre portorriqueña. Nació circunstancialmente en Barcelona en 1904. Tuvo una buena educación y viajo por toda Europa y sabia 6 idiomas. Destacaba por su gran cultura. Desprecio el marquesado que heredó de su padre. Se desvió de su meta. Empezó una carrera musical junto al maestro Granados. Luego hacia traducciones de Shelley Selling y Puskhin y viajó por toda Europa. Ganó un concurso con 19 años con el poema circe del libro punto de partida. Escribió 7 poemarios a lo largo de su vida. Tiene más obra en prosa que en poesía. En el 18 titula la historia de java. Tras transitar por medio mundo, en el 87 fue a morir en la ciudad en la que nace: Barcelona. Es una poeta relevante en la literatura española y de gran cultura. La ironía, hija de la inteligencia, es una de sus características

Roja, toda roja...

 

Roja, toda roja vi siempre la vida;

como una inmensa hoguera

donde quemaba bien

mi pobre corazón, rojo también.

 

Todo rojo el camino,

todo rojo el sendero

a seguir

y el día a vivir.

Y rojo el mundo entero.

Rojo de amor.

Y de dolor y de horror...

 

En este vasto incendio

(brasa, flama, carbunclo),

que todo centelleante apareció

en esa luminaria,

¿qué habia de ser yo,

alma furtiva

y temeraria?

¿Qué habria de ser yo

sino una llama viva?

MEDIA HORA MÁS TARDE

 

Es la media hora mala de la desilusión,

la que convierte en hieles la miel del corazón.

La que llega imponente, impasible, implacable,

derrumbando el castillo que nos pareció estable.

La que apaga la risa iniciando el lamento;

la hora gris del hastío… La del remordimiento.

La que muestra el fantasma azul del idealismo

convertido en el barro negro del prosaísmo.

Es la media hora mala de los nervios revueltos,

la hora en que triunfantes van los diablos sueltos.

 

Yo, pues, me felicito de no haberte querido:

Media hora más tarde me habría arrepentido.

[La hora emocionada]

Señor no más hiel. Quiero un momento ser yo, que el látigo empuñe de hastío el tormento, mi protesta ruge, sin sumisión ni mansedumbre. Quiero ser libre y no soporto lo inocuo de la vida, no tolero cadenas ni verdugos. No quiero mas hiel porque mi garganta no lo aguanta, ni la inhumana ponzoña en el corazón que estalla. La visión me da la exactitud. Si he de morir que sea matando como un guerrero en una batalla.

Adiós, parto de nuevo, inútil ha de ser cuanto me digan, por gratitud te repito; no sigas el mundo lejano donde salí. Tiéndeme la mano que me acaricia y olvida por ti y por mí. No soy una loca, ni una rara, mas no soy de aquí,

Estoy sola, y no hay mas más, esta llama apagada, este yo y no más. Este miedo, la vida herida del pensar, el recodo del ocaso, esta rutina, esta nada, este todo y no más, esto solo que ahora es por siempre y juras ser imposible. Después de esto tiene que haber algo más.

Carmen conde (1907 Cartagena 1996). No se trasladó a Madrid ni viajó por medio mundo, pero escribió 37 libros. Colaboró en una revista importante en Hispanoamérica donde conoció a Antonio Oliver, director de la revista sudeste. Se casó con él, y con él compartió toda su vida. La característica de estas poetas del 27 es que la mayoría se casaron con otros poetas. Cada cual busca su compañero de vida que comparta gustos y afinidades. Su maestro fue juan Ramon Jiménez. Se dedicó al cuidado y consagración de la palabra poética. Le dieron la silla h de la RAE. Como María teresa león, esposa de Alberti, enfermó de memoria melancólica.

En la tierra de nadie

En la tierra de nadie, sobre el polvo
que pisan los que van y los que vienen,
he plantado mi tienda sin amparo
y contemplo si van como si vuelven.
Unos dicen que soy de los que van,
aunque estoy descansando del camino.
Otros “saben” que vuelvo, aunque me calle;
y mi ruta más cierta yo no digo.
Intenté demostrar que a donde voy
es a mí, sólo a mí, para tenerme.
Y sonríen al oír, porque ellos todos
son la gente que va, pero que vuelve.
Escuchadme una vez: ya no me importan
los caminos de aquí, que tanto valen.
Porque anduve una vez, ya me he parado
para ahincarme en la tierra que es de nadie.

De “En la tierra de nadie”, 1960.

Te quiero porque tiembla mi cintura entre tus brazos. Me gustan tu olor áspero, tu viento salvaje, tu carne estremecida de inesperadas corrientes; la serenidad exterior de tu traza y el arrebatado apasionamiento que escondes.
He sido tuya como sólo se es del que nos da hijo. Me has ordenado las prisas, corregido los impulsos; tu solemnidad me hizo soñar siendo señora de mí misma.
Nada me importan tus transeúntes, ni siquiera tus muertos entroncados con la Historia...
Para pertenecerte así había que venir desde el fragor de los otros y del mío; enterarme de la formidable virilidad de tu hechura.
Como la semilla calma la fecunda avidez, así tus columnas, tus pórticos, tus torres, todas tus piedras calientes realizaron su milagro: Contenerme.

Voy vengo, voy y vendré, soy la prospera agua de tus ríos. Si no supieras nada de la columna blanca crecida en mí, no podría tener el impulso y sentirlo, y tu naufragarías. Mi luz recorre toda la historia de tu paisaje interior. En el todo ya hecho hay unos yos pequeñitos. Yo solo soy frente, solo hombros, solo miradas gélidas de tus silencios. Descorro las ventanas y sonrío. Mi sonrisa es toda la mañana descalza

 

Con 13 años Ernestina de Champourcín publica un poema en francés. Tenia afición a la música. El 10 de julio de 1905 nace. Recibe una educación escogida. Sus institutrices le enseñan inglés y francés. Toda su vida estuvo ligada a la poesía y le dice a Carmen conde; “nunca he sentido sin la poesía”. Iba al liceo y a las tertulias de escritores y a la residencia de estudiantes. Se van produciendo cambios en su poesía. Conoce a Juan José de Encina. Se casan. Abandonan España al triste exilio en México donde murió. Ella disfruta del país. Vive traduciendo y asistiendo a grupos de intelectuales y se trasladó y renunció a su vida para estar al lado del marido. Cuando él muere ella es mas fecunda escribiendo. Al volver a España entra en un vacío interior. Pierde la palabra por la conciencia de vejez. La peor vejez son los otros. Es una dulce molestia la actitud que en los demás ve. Ella de joven tenía inquietudes intelectuales pero los demás nos hacen perder la paciencia. “No nos ven con mirada objetiva. Si adivinan nuestra edad estamos perdidos. No servimos para nada. Si te falla la vista ya dicen que eres ciega”. Ella evoluciona a una poesía más persona. Siguiendo la lírica de su tiempo. hace un tributo al amar, una representación llena de sensualidad.

Para escuchar su voz, podemos disfrutar de las películas de Marlene Dietrich pues ella dobló su voz en los estudios Paramount en Francia. Era el doblaje un medio de ganarse la vida en la posguerra. Ella era una niña que escribía poemas. Nació en 1907 en el seno de una familia burguesa. Comenzó mas joven que las demás a escribir. Pero abandona la poesía con la guerra civil. En el 30 escribió el poemario de la isla y en el 47 marzo incompleto. Murió en su casa de Madrid en 2002. Su libro versos y estampas evoca escenas y personajes y situaciones de su infancia vivida en el horizonte isleño junto al mar, la playa y las palmas de gran Canaria.

 

Nada en mi nuevo, quiero salir sin ruido, oponer el silencio claro, sujetar el chispeo de la vida, alcanzar la voz sobre mí, inmóvil, sin manos que detengan la vida, sin pupilas que hayas henchido en el vacío, labios, nudo de tus huesos, ilimitado, único, buscándote en lo eterno me evadiré de ti.

AMBICIÓN


¡Quisiera ser viento!
Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, el lucero...
(No brisa apacible
que finge despechos
y siembra caricias).

Yo quiero ser fuego,
volcán de aire rojo
que incendie el secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,
huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.

¡Cuando voy a ti,
quisiera ser viento
para arrebatarte
más allá del cielo!

 

Cantico inútil

Voy a erguirme sin túnica ante tus ojos claros

que persiguen sin verme un sueño irrealizable,

quiero alzar ante ti mi desnudez intacta

como una ofrenda inútil que nunca aceptarás.

 

Seré tuya en silencio. Tus manos abstraídas

ignorantes del don que ha de colmar sus palmas,

se detendrán en mí, advirtiéndome apenas,

entre el vivo relumbre de un espejismo ignoto.

 

Me poseerás ajeno, ausente de tu abrazo,

tendido hacia otro rumbo de frágiles riberas

mientras te doy mi vida impetuosa y pura

en el breve cristal de un momento sin gloria.

Cuanta soledad, nada totalmente, no me dejes señor, en el sueño que hundo bajo mis parpados, en la luz verde de la ilusión de un camino En la rosa haz crecer la belleza que me circunda, no me dejes señor, no dejes que pierda la fe que tengo. Dame el bien de las manos que siembran, cuando se descubre el apoyo del techo. Me he hecho trizas, te he pedido miles de veces este instante de hacerme tuya. Me olvido y me abandono. Hasta la historia te escondes. El día que llegue no me dejes señor, ¡hay tantas cosas que nublan mi rostro…!, es justo tu silencio y mi penitencia. Pero, aunque me lo ocultes, no me dejes, señor. 

Laxitud

La tarde gris y triste me agobia,

tengo sueño;

estiro lentamente

mis dos brazos abiertos

que se prenden al aire;

quieren cazar el tiempo,

aprisionarlo pronto,

robarle su secreto,

deshacer bruscamente sus límites estrechos.

Quiero llorar: no sé;

quiero reír: no puedo.

Los deseos

se estrellan contra la inexorable inercia

del silencio;

sobre mi corazón rueda grávido al peso

de la existencia toda.

Al fin me desperezo.

Logro romper el cerco

del malsano sopor,

pero apenas lo venzo

ya me torna a invadir

quedamente su tedio.

Luego…

Ya no sé más;

suspiro,

me paseo,

exprimo el tormentoso

lagar de mi cerebro,

destilo el elixir de su inquietud

en mi pecho…

Sujeto en mi memoria

repite el pensamiento;

la tarde gris y triste me agobia,

¡tengo sueño!…

 

Pies descalzos, alli muerta en la playa, sobre la arena mojada, noche enlutada, se cubre todo de lágrimas, luna lunera, pies descalzos de plata dentro del agua. Agua clara de estanque, alfombra verde del cielo en el reflejo de los árboles. Hueco de entrada donde los pies se deslizan. Ser viento en el agua, agitar los chopos. Me busco, no me encuentro.  Mando partes de mí misma, interrogo el silencio vacío, no obtengo sino el eco de las incertidumbres. No me encuentro a mí misma, andado en las huellas, tanteando el nombre en todas las esquinas. Ser fruto de la creación del universo, desalentado, lento desgarrarse, se convierte en preguntas todo, mando sordas paredes de mi misma esperando el momento de descubrir mi sombra

Poesía de mi isla está dedicado a su tierra. Hace preguntas sobre el amor y la soledad y donde convergen.

Si ha de ser quiero que sea de pronto, cuando pasee en los horizontes, dormir y no salir de la playa, que me sorprenda la muerte en mis mejores recuerdos y hacer de su presencia solo algo que siguió al aire, dormida ni despierta, si ha de ser que fuera así.

Libro como medida del tiempo, edad cruzada, meterá la tierra, dará el cáliz a la muerte, iré en alto al balcón del silencio, yo en busca, sin rumbo de mi daño, perdida, más igual pensando en un amanecer de blanco, de espuma, alto balcón de silencio, olvidó para mi barco, pájaro ciego por los años

Mar incompleto es su mejor libro. Habla del amor y la esterilidad de la mujer. en los años estériles he pensado en mí, comprometido con la muerte en sueños, las primeras risas, una palabra más, he pensado en mi hijo, que es la razón de mi vida, mi compañero, el ritmo de mi compañero, como un regalo. Inquietudes. Guardar silencio sobre las pequeñas fuentes del desamparo, manos frías, manos que ardían interiormente. He pensado que se va el temor sin haberte encontrado, sin conocer tu voz ni sentir tu mirada

 

Concha Méndez nace en 1898 en Madrid y muere en 1986 en México. Deja la casa paterna en busca de acción. Viaja a Londres Montevideo Buenos Aires dedicándose a la poesía plenamente. Conoce al malagueño Manuel Antolagirre y se casa, se exilia a Cuba con él y luego a México separada del marido. No la dejan participar en la poesía de España. En los comienzos tiene una influencia de Lorca, Cernuda, Alberti. Fue campeona de natación. Era espontanea, decidida, hablaba a borbotones, Mis brazos son los remos, la quilla mi cuerpo y el timón mi pensamiento, si fuera sirena mis cantos serian mis versos

Publica niño y sombras tras la muerte de su hijo. Siempre fue una mujer solitaria a la que le costaba vivir en compañía. Un tema recurrente en su obra es la sombra. Se despidió mi sique de su cuerpo, se arrepintió de la historia del día de favor del día. Fueron unos dias, noches de destellos, astros en remanso, en la hora pendiente te perdí sin ver tus ojos, cabello, sombra, corazón que en el secreto te guarda, pero te seguirá mi recuerdo hasta el fin de mis horas

Vida a vida tuvo un prólogo de Juan Ramon Jiménez. Habla de la palabra anotada, va mas allá del deseo de la chica modelo, de la mujer prototipo. Del blanco silencio, almas en secreto, sobre la fuente erguida en el exacto momento. En unas sombras vives en mi recuerdo. Síntesis de horas, historia del yo y su nacimiento, luchando cuerpo a cuerpo vives en mi recuerdo, las mismas sombras en mi viviendo. Silencio sobre mi alma, y cuerpo, peso de una losa, la verdad. Estoy en la noche, árbol de sombra sin ramas Parece el tiempo y dormido, y yo no estoy sola conmigo

Vida a rio. entre el soñar y el vivir, son poemas breves y bellos de tormenta serena que se desprenden por la muerte de su madre y de su marido, sus dos seres más queridos

Si miro en el desván de la memoria estan los recuerdos como ofrendas. Trazo ese polvo de los tiempos, años de paz, doblar bajo mi techo, tranquilamente invento mundos, crucificados, sombras de niebla entran en mis ojos, vuelve alli para mirarlos

Ni me entiendo ni me entiendes, lo que veo con mis ojos, no quiero pasar la noche sola, todo es extraño, hasta la luz del cine, no acierto a mirarle, no sé cómo respirar, la luz se deshace. Confundida para siempre en este misterio grande,

Fue una mujer valiente que rompió todos los moles. Era la mayor de 10 hermanos. De la mujer nada se esperaba. Se la conocía por ser mujer de Altolaguirre y la novia de Luis Buñuel en su juventud. Tuvo una vida intrépida de lucha constante. Las mujeres no servían más que para ser esposas. Su amigo Cernuda murió en su casa en México donde tenía 3 cruces en el salón.

no vuelvas muerto aun, he de escalar y subir donde quiero, cumplir mi karma, hacer las cosas que aquí debo hacer, tengo una deuda de amigo, debe ser para algo más que pasar como sombra, dentro de mi hay una luz que quiere salir fuera, no vengas todavía, tiempo al tiempo

 

Voy a arraigar en ti
Voy a a arraigar en ti. Mis fuerzas más oscuras
remueven lentamente la tierra de tu alma.
Quisiera penetrarte y enraizar mi esencia
sobre la carne viva que nutre tu fervor.
Ahondaré en ti mismo y abrasará tu sangre
el fuego de la mía rebelde y soñadora.
Invadido por mí, derribarás la cumbre
que te aleja del cielo.
¿No sientes mis raíces? Tu tallo florecido,
ebrio de sí, eterniza mi cálida fragancia.
¡Irguiéndolo alzarás la copa de mi frente,
hasta volcar su zumo en los labios del sol! 

Josefina Beligna se dedicó a la literatura infantil y hacía poemas con el habla popular en su poemario alma rural.

Se murió la nenita y el padre con el alma transida de pena iba tras la caja blanca. Latían las sienes con fuerza, tocaba en el camino ebrio tras la niña muerte. En los campos temblaban las mieses, chisposas de luz como centellas. Los cotos había allá en una pradera, retozando alegres, balaban las ovejas. Olvidada la vida buena. Venían las madreselvas, los zarzales, las rosas florecían, sencillas en la tierra. Alegre hermosa y bella la vida. Águilas y semilla dulce y fresca, en la capilla campesina, en cadencia, era el honrado vivir de la aldea. Esta niña tempranito salió de casa con el lolito. La autora bebía y yo la recibía como un pajarillo, que hermosa la vida, vivirla que bien, subía el labriego por la dura cuesta, todo es silencio, caminaban en silencio y con pena, que dolor tan hondo en la tierra aquella, el pobre padre, blanco como la nieve, ¿cómo iba?, ni él lo sabía, tras la niña muerta

Madre te he de decir una cosa que me esta quitando el hambre y el sueño, una cosa grande, es un secreto, venga a la alcoba para dentro, que no la oiga padre ni abuelo, casi no me atrevo a decirlo todo, tengo miedo a que me riña mucho, no se ponga seria, no arrugue el ceño, mire a otro lado que me da miedo, ahora lo digo, estaba yo comiendo. Se vino el Eusebio del campo. Se acerco donde mí, y me preguntó contento si yo le quiero. Se acercó el entonces hacia mi cuerpo, junto su cara hacia mi pelo. Le sigo contando este mi secreto, pues como iba diciendo que se juntó el Eusebio, ayúdeme, qué miedo me dio, en la cara me dio así como un beso, ha sido el primero, no me deje por dejarme

No te riño, cuanto me gusta y me alegro de que me cuentes eso del Eusebio, pues yo siempre he de velarte, a sol y sombra, no habrá más besos, que tendrá tu madre mil ojos para verlo, es muy dañino ese primer beso.

Esta charla ha sido bella justa verdadera y buena siguiendo a Platón. La recopilación de poemas es un trabajo que hay que pensarlo, proponerlo, trabajarlo. Las rapsodas han sido Manoli y Carmen Martínez. El espacio luzarra canaliza artísticamente nuestras preocupaciones y es un curso de formación donde se imparten clases de filosofía, un taller de lectura, juegos de mesa, una escuela de baile, deporte y otras actividades como arte y juegos. Tienen además un bar. La asociación sin animo de lucro es una ONG que funciona sin subvenciones ni ayudas o compensaciones económicas. Se trata de ofrecer en generosidad este recital donde confluyen pensamiento, sentimiento y palabra, siempre desde una escolástica instructiva.

http://amediavoz.com/conde.htm#VOY%20AUSENT%C3%81NDOME%20DE%20M%C3%8D

https://elcaballerodelverdegaban.wordpress.com/2017/03/28/ernestina-de-champourcin-en-busca-de-una-patria-sin-exilios-1-vida-y-obra/

https://www.poeticous.com/concha-mendez?locale=es&page=3

http://www.poesi.as/Ernestina_de_Champourcin.htm

https://elrincondemisdesvarios.blogspot.com.es/2014/08/ernestina-de-champourcin-vida-y-poemas.html