ADAM ZAGAJEWSKI

Siendo miembro del grupo excelso. En 1946 se instalaron tras 2 guerra mundial en región norte de silesia.  El poeta, novelista y ensayista polaco Adam Zagajewski nació en Lwów el 21 de junio de 1945. 72 años cumplirá mañana. Actualmente pertenece esa población a Ucrania En su país es conocido como miembro del excelso grupo de la “generación del 68” y es uno de los más famosos poetas del mismo. Su familia fue expulsada por los ucranianos y se instalaron en 1946, tras la Segunda Guerra Mundial en Glivise, en la región norte de Silesia. Después de terminar sus estudios secundarios se inscribió en la universidad Jagellónica de Cracovia, donde realizó estudios superiores de Filosofía y Psicología.

 

 Dio clases de filosofía y se ligó al movimiento poético  de la llamada “nueva ola” en esa capital de Polonia y perteneció al grupo literario “Teraz”, que significa “Ahora”, dándose a conocer en revistas, con sus primeros versos.  Hizo su debut en 1967  con el poema “Música”, publicado en la revista Zycie  Literadkie y continuó con regularidad aportando obras y en 1972, a sus 27 años publicó su primer poemario titulado Komunikat, al que siguió la novela “Caliente y frío”.  Publicó después Sklepy Miesne, es decir “Carnicerías”.

  Difundía además sus ideas en la publicación clandestina “Zgris”, uno de los principales medios de oposición democrática polaca. El objetivo de su agrupación era comprometerse políticamente para “alzarse contra las falsificaciones de la realidad y la apropiación del lenguaje por parte de la ideología y propaganda comunista”.

El poeta dice que la poesía no es escribir sobre la injusticia, es otra cosa. Para asombro de muchos escritores se puede escribir con belleza sobre la injusticia social. Este autor es anti comunista y anti fascista, y rechaza los poetas más conservadores. El pensamiento comunista ha abusado del proselitismo con la poesía, el uso de la poesía como herramienta política por un lado y por otro lado ha abusado de la experimentación de la forma y querer jugar con el lenguaje. No hay falsedad en sus declaraciones, el autor se exilió a París.

Por sus ideas se vio obligado a exiliarse en 1982 y marchó a París. Permaneciendo en esa capital publicó la novela “Trazo” y el poemario “Oda a la pluralidad”. Después fue a Alemania y a Estados Unidos, donde ejerció como profesor y posteriormente regresó a Cracovia. En 1986 dio a conocer el ensayo “Solidaridad y soledad” y expuso su tesis sobre el compromiso político de los escritores.

  En 1988 viajó a Estados Unidos y trabajó como profesor de Escritura Creativa.  En 1990 con el poemario Plótno evolucionó hacia la contemplación poética, lejos de la combatividad y politización de sus primeras obras. Él mismo afirmó sobre este cambio que “la poesía está en otra parte, más allá de las inmediatas luchas partidistas, e incluso más allá de la rebelión -aún la más justificada-, ante la tiranía…” Esta declaración realmente asombra un tanto a muchos escritores, pero al mismo tiempo se ha dicho de él que su decidida posición por la libertad y la búsqueda de la belleza y la verdad, tiene un fiel testimonio en su obra, de gran hondura humana y fina sensibilidad estética.

Permitidme un pequeño ejemplo plasmado en su poemario “Deseo”, y en versos creados en tres estrofas, en los que reflexiona bajo el título ESCRIBIR POEMAS,

 Escribir poemas es un duelo en el que no hay vencedor -  por una parte se eleva la sombra, sólida como una cordillera vista por una mariposa…

La aflicción porque todo desparezca,

… una contemplación tranquila del mundo cruel…

Una explosión de felicidad, el éxtasis…

La esperanza de que nada muera…

La protesta y el magnánimo perdón…

El arrepentimiento, la concordia,  una dicción. Tener prisa.

El llanto de un niño que ha perdido su tesoro más preciado.

 

Zagajewski escribe en general versos libres  y su voz inconfundible aparece también en poema de lo cotidiano. La celebración del mundo se combina de modo magistral con la nostalgia y con el sentimiento de pérdida en todos sus matices. Pero su poesía siempre deja un resquicio para la salvación, que se encuentra en instantes de belleza y bondad, pudiendo considerársele como uno de los poetas más relevantes y necesarios de nuestra escena literaria.

La crítica ha destacado igualmente la música y luminosidad que caracterizan su voz de escritor y poeta. Entre sus temas recurrentes figuran la noche, los sueños, el tiempo, el silencio, la eternidad, la muerte, y en general “la poética de la imperfección de la vida”. Además para este autor la poesía ha de conjugar “ironía y éxtasis” y el poeta es alguien “consciente de la historia” y pronunció: “En la belleza ajena, el escritor vuelca su defensa de la poesía y meditación sobre la historia”.

De su producción poética destacan IR A LVOV, LIENZO, TIERRA DE FUEGO, DESEO, ANHELO, REGRESO, MANO INVISIBLE, ANTENAS, POEMAS ESCOGIDOS y RELEER A RILKE., el último traducido en España en la editorial acantilado. Son poemarios de no muchas páginas, pero de contenido muy bueno. Ha sido elegido entre 36 candidatos aspirantes al premio Princesa de Asturias de las Letras de 2017. En el 2010 se le concedió el Premio Europeo de Poesía y cuenta también con otras distinciones, habiendo sido propuesto para el Nobel de Literatura en más de una ocasión. Son antecedentes destacados de su valía poética

                                                                                                                              Loly Rubio

                                                                                              Bilbao, 20 de junio de 2017

El 8 junio se celebró el premio princesa de Asturias. Hay un jurado de 10 personas. poetas, escritores, todos ellos dan un voto menos los que han recibido el premio príncipe de Asturias que tienen dos. Entre los 22 aspirantes ha recibido el 60% de los votos. Ha recibido 14. El siguiente 5 y el tercero 1. Los demás o. En el nobel hay un jurado de suecos. En 2010 vino Vargas llosa a celebrar los 50 años de la plaza de toros. En noviembre usted va a recibir el premio nobel, le dijo el presidente de la asociación artística. Si me dan el nobel le invito a usted a una cena, le prometió el escritor. Aun la está esperando.

De las vidas de las cosas, piel perfecta de las cosas, se desprende uno tan cómodamente como carpa de circo. La noche se acerca, bienvenida la oscuridad, adiós luz, somos como parpados, afirmamos cosas, tocamos ojos, pelo, oscuridad, luz, india, Europa, de repente se encuentra preguntándose cosas, ¿conocéis el sufrimiento? ¿Habéis estado hambrientas en miseria? ¿Habéis llorado? ¿Conocéis el miedo, la vergüenza, los celos, la envidia? Son pequeños pecados no de comisión, no curados por la solución. ¿habéis amado y muerto de noche con el viento abriendo las ventanas, absorbiendo la edad, el tiempo, el duelo, el silencio, mientras en la pared baila la aguja de un barómetro? 

 

El poeta cambió de ciudad cuando tenía un año. “La poesía es cosa de inmigrantes, de aquellos desdichados que con un patrimonio ridículo se balancean a caballo entre los continentes.” Viene a coalición con el problema de hoy día de inmigrantes y refugiados. Hemos encontrado dos poemas inéditos de este señor. Uno de ellos es a Santiago de Compostela

Una fina llovizna, el atlántico hiciera examen de conciencia, noviembre deja de fingir, se han apagado las hogueras, Santiago es capital secreta de España.  Las patrullas van noche y día. Caminan los peregrinos cándidos como cualquier turista. Una mujer reclinada en su mochila lloraba. La peregrinación había acabado. Donde iban a ir ella ahora. La catedral son solo piedras, que no conocen el movimiento. Se aproxima la noche y el invierno.

Su traductor en España es Cabier farrecu. Es un poeta de la claridad. En sus versos asoman inviernos infinitos, el sabor de hojas y arboledas y sonidos de casas como bolsillo en un abrigo. El bolsillo es como una casa. Violoncelo, aeropuertos, vivos muertos, anhelo, tiempo circular. Poeta exiliado. No es poesía de exilio la suya. La lectora se ha pegado una tripada pues ha leído dos libros de él entre ayer y hoy. El poema habla del verano, hastío. Mañana empieza el verano. 

 

Que calor del verano, que sofoco, sobre mi cuello blanco como carpa de circo, te estuve hablando, escribí cartas, marqué números de muchas cifras, se evaporó el teléfono, el correo lo aceptó somnoliento con sospecha, terrones de azúcar estallan en el café negro, me volvía invisible paseando por la ciudad, quizá por costumbre o desesperación, me dirigí a ti, en cada calle una estación, aeropuerto, una ciudad. Cerraron los postigos, herméticas fronteras. Solo las nubes iban a occidente. Hacia tanto calor que el plomo se fundió en las vidrieras. Tierra del fuego, el deseo. Ensayo defensa del fervor

Vida contemplativa. Era septiembre tal vez, bebiendo un café me inspiro en el jardín cafetería, pensaba en sus oscuras aguas, negros edificios que han visto mucho, en Europa hay paz, los diplomáticos dormitan, el sol espanta, el verano muere tranquilamente y las arañas tejen una mortaja humillante, escriben en el plato hojas recuerdo de juventud, de vida contemplativa. Esculturas blancas de Pergamo, bulto de belleza griega, un altar donde nadie reza, copia romántica de un joven griego con prótesis de negro, puros con su escroto, tal vez estemos en una isla desierta, sin prisa avanza el tiempo lentamente. Esto es vida contemplativa. Un instante sin voz, como dijo el poeta muerto por una bomba en Berlín. Estallara la vida contemplativa. Que haría narciso Hermes o atenea del siglo v con sus caras amables

Navegando por sus ríos son poemas de temas diversos. Los escribe pensando en esos dos ríos

Habla más suave. Eres mayor que el que fuiste tanto tiempo, que tú mismo, sigues sin saber que es ausencia de oro poesía, agua suiza anegó la calle, la tormenta sacudió la ciudad envejecida y los fotógrafos sobrevuelan, inmortalizan con su flash momentos de pánico terror, y duelo donde se ahoga el ritmo cardiaco de futuro, enorme almacén donde el dinero se hace sin cesar circular. Has visto Venecia y siena, tristes amazonas que ansiaban ser muchachas normales y bailar en carnaval, has visto luces, gente vieja extenuada, por el tiempo. iconos medievales, ojos ardientes de bestias salvajes. Entre los dedos cogías guijarros de la playa, la galera. sentías por ellos enorme ternura. Por el barro frágil. Es tan solitario. Sentías ternura inmensa como si fuéramos huérfanos de la misma casa para siempre apartados de unos a otros, frías cárceles de la actualidad. Habla más joven, no eres joven, el éxtasis y pactar con semanas de ayuno, dar largas, hablar con embajadores de secos países, y labios cuarteados, escribir cartas, leer libros de 500 páginas. Habla más suave, no abandones la poesía. 

 

A blas otero le toca la posguerra en el bando bueno. Quizá sea cierto que uno es rojo en la juventud, y burgués de mierda en la vejez. Bob Dylan recibe el nobel. La poesía debe estar llena de belleza e ironía, este recibe el Princesa de Asturias. El sistema te encadena y entras en el vértigo del poder. Eres un gran poeta y editoriales como acantilado te venden. A Woody Allen le dieron premio en un pueblo pequeño de un país pequeño y era como de cuento, tenían hasta príncipe y todo, dijo. Le han construido una escultura al lado donde se entregan príncipes de Asturias. El premio nobel de la paz se lo han dado a Obama, al quinto día de estar de presidente. A kisinger. Representan el neoliberalismo más brutal en Chile.

El bello galón. No fluías a través de mi infancia, no nades en tus corrientes, bajo la mano de arqueólogo traes el casco, esvástica de la peor roma, podías haber sido mi hermano en la prisión salvación y felicidad de un día de verano, eres memoria, evocas una canción que no queremos entender

Vaporeto, en el solillo encuentras un pasaje azul para vaporeto. Billete sello como república. Promete un viaje. Se deslinda la almendra. Estas en Texas. Tierra llana. Entre robles que eternamente no recuerdan nada. Glaciares y misuras. El billete reza, pero no menciona el desierto, la monotonía de gravoso mar, el marinero malicioso no te espera a ti, islas de ceniza, donde descansa el erizo de Venecia, agua encajes y oro, torres de Venecia, fieles agujas de un compás perdido en el océano

No escribe con ira, aunque haya injusticia en el mundo. La poesía es un alegato. Va en busca expresiones de la belleza más que del alegato. Se puede escribir un alegato con belleza. Amor y belleza también son revolución. ¿la Poesía tiene que ser reivindicativa? Responde con una definición de poesía que dice que es búsqueda de resplandor. El camino real que nos lleva hasta lo más lejos. Buscamos el resplandor en la hora gris, en el mediodía, chimeneas del alba, en el bus en noviembre, al lado dormita el viejo cura, o el camarero del restaurante chino que estalla en llanto, nadie sabe porqué. La poesía es búsqueda, un instante a orillas del mar. Aparece un barco rapaz y se detiene paralizado largo tiempo. Son momentos de profunda alegría. Momentos de angustia. Incontables. Déjame persistir por favor. Cae el atardecer de fría lluvia en avenidas de mi ciudad. En el silencio con fervor trabaja la oscuridad. La poesía es búsqueda de resplandor

 

Vivió los años convulsos de Polonia. Era íntimo amigo de cesare Pavese. Recibió un soplo de solidaridad. El único que se queda es Pavese. Hubiera sido este hombre presidente, pero deja el ejército. Quiere volver, no le dejan. Se marcha a EEUU y se apunta a la nueva ola de escritores exiliados allí. Vuelve a su país a Croacia, a Jacobo. Con Pavese rompe su amistad.

Solo los niños jugaban con la arena. Les acompañaba el olor de tilos en flor. No lo olvides. Aunque también el diablo y los dioses menores, incluso los olvidados políticos que incumplieron todas sus promesas estuvieron ahí. Lo observaban con infinita admiración. Quien no quisiera ser niño por última vez

Soñé la antigua ciudad, hablaba la voz de los niños humillados, gritando como personas llanas que de repente están en presencia de un alto funcionario. No hay justicia, nos han quitado todo, nadie se acuerda de nosotros, nadie. Veía feministas de ojos negros. jueces con togas cosidas por ortigas y judíos piadosos cansados. Lento e inexorable se acercaba el gris amanecer y los oradores empalidecieron. Volvieron a los cuarteles como soldaditos de plomo. Oía palabras del todo diferente. Los milagros existen, no todos creen en ellos. Cuando salí lenta del buque de aquel sueño entendí que allí todavía duraban las disputas, que todavía no se había solucionado nada

En su juventud estuvo implicado en movimientos políticos comunistas que estaban manipulando muchas verdades. Francisca prefiere recitar a capela que con micrófono

Los rituales de los poetas jóvenes, el momento de la noche y la inseguridad antes del recital, pasar lentamente por el pasillo oscuro, el escenario iluminado, la lectura de poemas, ante un público somnoliento que se despertaba de vez en cuando, verdades y virtudes ante unas líneas logradas, metáfora o imagen desesperada, breve instante perdonado, dígame como han de vivir. Ante esto me da la risa, el silencio no exento de significados profundos, y finalmente firmar los libros con un nombre que estábamos del todo convencidos que realmente nos pertenecía.

Aunque se caiga el cielo, oscurezca el sol y se seque el mar, nunca os dejare de amar

Se dice que llegó la primavera. Las naciones estaban cansadas de tantas guerras, hacían tranquilos los lechos matrimoniales, como cuenca del Danubio, empezaba la primavera, los primeros estasis en las ramas aun desnudas de los árboles, arrullaban unas tórtolas, nadie sabía qué hacer, que pensar, estábamos huérfanos porque el invierno no nos dejó testamento, la mariposa joven aprendió a volar de manera caótica desde el principio. Estamos huérfanos. Tenemos q morir. Esta es una manera poco elegante de terminar el poema. Protesta. Y añade. que siga protestando. ¿el poema debía de terminar mejor que la vida? A todos; salud suerte y gran verano

Toca el tema de unos novios franceses y temas afines. El poema se titula muro. Habla de la relación con la política comunista. Habla del triunfo de Vanesca, de sindicalista pasó a presidente del país. Estaba en contra del país. En memoria de enrik varesca

 

Parecía un joven, siempre con nuevos proyectos y propuestas, trabajaba sin descanso, hablaba de la ventana de su anterior casa en Berlín, pudo observar el muro de occidente, un país misterioso e inaccesible, un muro cubierto de escarcha, sucio por la lluvia, el muro, la cosa en si misma, adorno de la filosofía del idealismo alemán, cuando llego el cambio, rejuveneció todavía más, empezó una vida nueva, la vida de un hombre libre, de un habitante de un país libre, nunca entendía a los que lamentaban el final de dictadura, lleno de entusiasmo moderado, el oficial no despertaba su aspecto, en Europa le dieron honores y distinciones, parecía que iba a vivir muchas veces más, recibiría muchos años adicionales, pero otras fueron las decisiones, otra el veredicto, no hubo veredicto, solo escharcha y nieve.

El poema no es mío. Salgo un día de casa y en un portal cercano están sacando los muebles de la casa y en las puertas de espejo de un armario hay un poema escrito. Le saqué una foto. La he copiado el poema. La poesía no tiene que decir nada en concreto, fluye y dice lo que le da la gana. Ni reivindicativa ni amorosa ni nada. No tiene orden, proyectos concretos, surge cuando surge.

Si te caes yo contigo, nos levantaremos juntos, si me pierdo encuéntrame, si me pierdo yo contigo, juntos leeremos en estrellas cual es el camino, si la distancia hace en el olvido lo que hemos vivido no son cadenas ni lazos, es secar en nuestro regazo. Si callo escucha mi mirada. Si cayas leeré tus gestos. Si me necesitas silva y construiré una escalera para robar a la luna una estrella, ponerla en tu mejilla, darte una estrella. Si ríe llorare, somos equilibrio, dos mitades que forman un sueño, que el mundo sea más bajo a tu medida, para seguir creciendo hay que agacharse, mantener llama viva hasta que regreses, sin condiciones seguiré perdonando, si duermes fingiré que nada ha pasado, estaré a tu lado, siempre te he querido, te he cuidado, el amor como don quijote solo recobra cordura para morir. Camisa de fuerza eres tú. Si tu yo sin ti nada. Sin mi si quieres prueba.

Es de un autor desconocido. Es amor del auténtico. Nada establecido. Reivindicativa. Amorosa. Revolucionaria o la cotidianidad. La poesía eres tu. Tiene que decir algo.

Ante la muerte de ivan zandilla ha muerto un pelotari txistulari euskaldun uno que casi fue cura y torero también. Estuvo en el funeral ayer. No era el funeral de un asesino mata toros. Mucha de la gente comunidad había. Y nunca ví la Iglesia tan llena como la que tuvimos ayer. María José le hizo una poesía el mismo día de la muerte.

Caído en suelo, como el toro no tuvo duelo. Con ira lo pagaste. Con quite te quitó la vida. Eres leyenda viva y triunfador absoluto. Ser torero valiente te ha traído la herida y la muerte. Susurraste “me muero, llevarme al hospital”. La muerte entró con embozo y el latido se paraliza. Ese toro ha conseguido hacerte inmortal, Fandillo.

Iban Fandillo va al cielo. No te vayas de vacío aún. Lleva el traje puesto. Torearas arriba en el cielo. Llévalo azul, con cuernos de miedo. Están pactando en las nubes, esperando tu regreso. Las ganaderías del cielo son otras ganaderías. De la vía láctea, de la osa mayor menor, 3 hermanas, o Casiopea o de aquellas. Por la terma no hay cuidado, no preocuparte, que allí hay toreros que te esperaran esperando. San Ignacio Sánchez mejías, Manolete, 3 muy buenos, y de otras generaciones, Paquirri y el niño y Víctor barro, tendrás compañeros de plaza. Ni venta ni Vistalegre. Plazas del cielo no se desemperecen. Plaza es luna, circular y muy grande y el presidente muy serio, es nada menos que Dios, el asesor es san pedro que tiene las llaves del cielo. El público solo ángeles arcángeles y algún otro torero. No te preocupes, triunfaras a lo grande, abriendo la puerta de la plaza la luna. Toreros sois siempre y nunca estaréis muertos.