MARATON LITERARIO Y CATA DE VINOS EN CLARA CAMPOAMOR

No hay peor crimen que dejarse morir sin más ni más, sin que le maten a uno. Con esta cita del Quijote se abre el eventual maratón literario que organiza la casa de cultura Clara Campoamor. Este año junto a la lectura de los tradicionales libros (poesía, narrativa, de todo) degustaremos excelentes vinos acompañados de tapas. Los vinos son de la tierra de Burdeos (centenario aniversario de Sthendal) de Madrid (Centenario de Gloria Fuertes) y de Alicante (en Orihuela nace Miguel Hernández en su centenario)

Fragmento del diario de Sthendal en 1832 Sol, viento de siroco y calor delicioso sobre Castengolofo y las villas de los príncipes en Borguese. Naranjos en el huerto de un capuchino, en el priorato de Malva. Santa maría la mayor. Roma antigua, la vía acua, los acueductos y jardines, lugar único en el mundo, que espectáculo de belleza. Veo el cuadro de Rafael, trasfiguración, en una galería normal t gris. Esta obra estuvo durante 250 años. Cumpliré 50 años dentro de 3 meses, tendré la crisis de los 50. Mucha gente a mi edad ha muerto No he empleado mal la vida. El azar no me ha mandado muchos infortunios. ¿Qué he sido, qué soy? Un hombre ingenuo, insensible. Absorbido por amores imprudentes. Conseguí amores de 3 o 4 años como mucho. No estoy curado de esos amores. He confiado mi interior a mis amigos. Se tenido victorias en hazañas militares y mucho pesar me causaron las derrotas. Tengo un carácter triste. Sobre las sublimes ruinas romanas, el coliseo, el palacio Ferlosio. Soy un hombre de ingenio, ¿he tenido talento para algo? El frio súbito desagradable de esa región me cala los huesos. Vuelvo aburrido de la velada del embajador. Escribo mi vida, ¿he sido inteligente o necio, valeroso o cobarde? Que cantidad de yo y de mí, dirá el lector mas malévolo. Doy cuenta de los movimientos del alma. Viaje a Barrrera. Me place escribir. Si existe otro mundo veré a Montaigne. Se enojará y me dirá que no he tenido talento, ¿qué ojo se ve así mismo? 

 

Vinos de borgoña. Tintos, blancos, claretes, rosados. Es un vino limpio y brillante. Rojo cereza, de lagrima gorda y lenta. Huele bien. No hay suciedad. Tiene un aroma intenso. ¡Que quiten estos cacahuetes y pongan queso y jamón! Tinto claro a 50 cts. Fermentación amarga

FRAGMENTO DE LA CONJURA DE LOS NECIOS, premio PULITZER, el inmortal personaje quijotesco de Ignacius. Escrito por un escritor, Toole, que acabó suicidándose, su madre paseó su novela por todas las editoriales hasta que se la publicaron:

Al desmoronarse el sistema medieval, se impusieron los dioses del Caos, la Demencia y el Mal Gusto», escribía Ignatius en una hoja de sus cuadernos Gran Jefe. Tras el periodo en el que el mundo occidental había gozado de orden, tranquilidad, unidad y unicidad con su Dios Verdadero y su Trinidad, aparecieron vientos de cambio que presagiaban malos tiempos. Un mal viento no trae nada bueno. Los años luminosos de Abelardo, Thomas Beckett y Everyman se convirtieron en escoria; la rueda de la Fortuna había atropellado a la Humanidad, aplastándole la clavícula, destrozándole el cráneo, retorciéndole el torso, taladrándole la pelvis, afligiendo su alma. Y la Humanidad, que tan alto había llegado, cayó muy bajo. Lo que antes se había consagrado al alma, se consagraba ahora al comercio.

—Esto es magnífico —se dijo Ignatius, y prosiguió escribiendo apresuradamente. Mercaderes y charlatanes se hicieron con el control de Europa, llamando a su insidioso evangelio «La Ilustración». El día de la plaga estaba próximo; pero de las cenizas de la humanidad no surgió ningún fénix. El campesino humilde y piadoso, Pedro Labrador, se fue a la ciudad a vender a sus hijos a los señores del Nuevo Sistema para empresas que podemos calificar, en el mejor de los casos, de dudosas. (Ver Reilly, Ignatius, J. Sangre en sus manos: El gran crimen, un estudio de ciertos abusos que se cometieron en la Europa del siglo XVI, monografía, dos páginas, 1950, sección de libros raros, pasillo izquierdo, tercer piso, Biblioteca en Memoria de Howard Tilton, Universidad de Tulane, Nueva Orleans 18, Lousiana.)

(Nota: Envié esta monografía singular a la Biblioteca como un regalo. Sin embargo, no estoy totalmente seguro de que la hayan aceptado. Muy bien pudieron tirarla a la papelera, porque estaba escrita a lápiz en una hoja de cuaderno.) El giroscopio se había ampliado. La Gran Cadena del Sur se había roto como si fuera una serie de clips unidos por algún pobre imbécil; el nuevo destino de Pedro Labrador sería muerte, destrucción, anarquía, progreso, ambición y auto, superación. Iba a ser un destino malévolo: ahora se enfrentaba a la perversión de tener que IR A TRABAJAR

 

Trabaja en invierno, con artrosis en los dedos, artesano maldito. Nevada. Dedos absueltos del mundo. Manos que acarician, cogen el cuarzo del suelo. Manos de niño pobre cogen manzanas, manos infantiles tocan tocino rancio, manos diseccionan ortografía en ojos analfabetos. Manos como secretos. Orografía humana. Manos instrumentos. Rastrillo al viento. No rezan las manos, creen en estrellas cargadas de aguas. Sol Heliodo, obedece en tus manos. Mente en deshielo. Tierra de tus uñas. Manos ancianas de oro harina, tus manos junto a las mías

Violeta Rangel escribió cosecha roja, sobre un chulo y la prostitución del personaje. La escritora es en realidad un hombre con seudónimo.

Jodidos cansados como yo, locos cagalera de amas, niña toma frascos de transilium, viejo que no acaba de guiñar, muchacha niña, estrellas. La mujer hace caja, estudiante mujer, acongojada tormenta, resplandor, frio cuchillo hundido entre tus piernas. No abras las ventanas, figuras, no hay luz Estamos muertos. Llegaron pateras como hilo de pescar. Abrir todas las puertas, grifos, juró que me pasaría un par de chutes, solo me queda confiar, cabron, en que te mueras

Eduardo Galeano. Periodista en estos tiempos contemporáneos y locos. En el libro de los abrazos aparece su micro cuento Celebración de la fantasía En un pueblo desprendido de turistas ofreció dibujar un cerdito a un niño, los niños querían que les dibujara bichos en las manos, fantasmas, un ladrón. Envenenada tierra del destierro. No hay aire, sino lluvia acida. No hay pueblo sino sociedad anónima. No hay empresa sino política. Aglomeración de ciudades, acciones de las empresas. En vez de realidad; publicidad. Parece de plástico es el elogio a una flor

Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque, haraposo, se acerca a pedirme que le regalara una lapicera. No podía darle la lapicera que tenía, ¿por qué la estaba usando si no? que aburridas anotaciones, pero le ofrece dibujarle un cerdito en la mano. Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío, pieles de cuero quemado: haba quien quería un cóndor y una serpiente, otros preferían loritos o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.  Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que no alzaba más de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado con tinta negra en su muñeca: 

 

Juana ibarbourou. Poeta uruguaya 1892 en Montevideo 1918 25 escribió tres libros, lengua diamante, cántaro fresco y nariz salvaje

Vendedor De Naranjas Juana de Ibarbourou

Muchachuelo de brazos cetrinos
que vas con tu cesta
rebozando naranjas pulidas
de un caliente color ambarino

Muchachuelo que fuiste a las chacras
y a los árboles amplios trepaste
como yo me trepaba cuando era
una libre chicuela salvaje

Ven acá muchachuelo, yo ansío
que vuelques tu cesta en mi falda
pide el precio más alto que quieras
Ah!, qué bueno el olor a naranjas

A mi pueblo distante y tranquilo
naranjales tan prietos rodean
que agosto semeja de oro
y en diciembre de azahares blanquea

Me crié respirando ese aroma
y aun parece que corre en mi sangre
naranjitas pequeñas y verdes
siendo niña enhebraba en collares

Después lejos llevóme la vida
me he tornado tristona y pausada
¡Qué nostalgia tan honda me oprime
cuando siento el olor a naranjas!

Si a otro pago muy lejos del tuyo
muchachuelo algún día te llevan
y no eres feliz y suspiras
por volver a tu vieja querencia


Si una tarde en un soplo de viento
el sabor de tus montes te asalta
ya sabrás indiecito asombrado
lo que es la palabra nostalgia

Leonardo fabio. Compositor argentino. Etapa de los niños en que el pensamiento es más profundo que sentir cuando ya no exista. Como un pibe en su dialecto dirá a su pareja, lo hizo sentir. En la noche verano volvíamos a encontrarnos. Me ofrecías tu amistad. En el colegio sentí algo especial. No me equivocaba. En tus ojos está el encanto de tu mirada. Manos con suavidad de caricias. En tu sonrisa felicidad me faltaba. Encontré todo cuando pensé que no tenía nada.  Encontré el aire que me faltaba, desde que te conocí, todo lo que necesitaba, mi amor por ti

Blas otero baile. Carmín o violeta. Tardes febrero, la nieve volaba en los prados. Quería caminar por la carretera de Ibarra. El aldeano alzaba la alzada. Brillaba el sol. Roma de un cerezo. Fluir vivo en sudor presuroso. Menea las hojas el árbol. Agita las hojas el cerezo, el cielo se apaga de la muerte soñada por mis antepasados

 

ROMANCE DE LA LUNA a Conchita García Lorca

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.

El Vino

Alberto Cortez

reproducciones

18.781

"Sí señor... el vino puede sacar

cosas que el hombre se calla;

que deberían salir

cuando el hombre bebe agua.

Va buscando, pecho adentro,

por los silencios del alma

y les va poniendo voces

y los va haciendo palabras.

A veces saca una pena,

que por ser pena, es amarga;

sobre su palco de fuego,

la pone a bailar descalza.

Baila y bailando se crece,

hasta que el vino se acaba

y entonces, vuelve la pena

a ser silencio del alma.

El vino puede sacar

cosas que el hombre se calla.

Cosas que queman por dentro,

cosas que pudren el alma

de los que bajan los ojos,

de los que esconden la cara.

El vino entonces, libera

la valentía encerrada

y los disfraza de machos,

como por arte de magia...

Y entonces, son bravucones,

hasta que el vino se acaba

pues del matón al cobarde,

solo media, la resaca.

El vino puede sacar

cosas que el hombre se calla.

Cambia el prisma de las cosas

cuando más les hace falta

a los que llevan sus culpas

como una cruz a la espalda.

La puta se piensa pura,

como cuando era muchacha

y el cornudo regatea

la medida de sus astas.

Y todo tiene colores

de castidad, simulada,

pues siempre acaban el vino

los dos, en la misma cama.

El vino puede sacar

cosas que el hombre se calla.

Pero... ¡qué lindo es el vino!.

El que se bebe en la casa

del que está limpío por dentro

y tiene brillando el alma.

Que nunca le tiembla el pulso,

cuando pulsa una guitarra.

Que no le falta un amigo

ni noches para gastarlas.

Que cuando tiene un pecado,

siempre se nota en su cara...

Que bebe el vino por vino

y bebe el agua, por agua."

 

Desde que el alba quiso ser alba, toda eres
madre. Quiso la luna profundamente llena.
En tu dolor lunar he visto dos mujeres,
y un removido abismo bajo una luz serena.

¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida!
¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!
Bajo las huecas ropas aleteó la vida,
y sintieron vivas bruscamente las cosas.

Eres más clara. Eres más tierna. Eres más suave.
Ardes y te consumes con más recogimiento.
El nuevo amor te inspira la levedad del ave
y ocupa los caminos pausados de tu aliento.

Ríe, porque eres madre con luna. Así lo expresa
tu palidez rendida de recorrer lo rojo;
y ese cerezo exhausto que en tu corazón pesa,
y el ascua repentina que te agiganta el ojo.

Ríe, que todo ríe: que todo es madre leve.
Profundidad del mundo sobre el que te has quedado
sumiéndote y ahondándote mientras la luna mueve,
igual que tú, su hermosa cabeza hacia otro lado.

Nunca tan parecida tu frente al primer cielo.
Todo lo abres, todo lo alegras, madre, aurora.
Vienen rodando el hijo y el sol. Arcos de anhelo
te impulsan. Eres madre. Sonríe. Ríe. Llora.

"Poemas últimos" 1939-1941

De 1510 son las primeras uvas de alicante. Alfonso x el sabio prohíbe la entrada a vinos extranjeros, fuera del país. Son vinos de gazmacha manastre. Este segundo vino pega más. 

Silvia castelleja 57 autora mexicana. Profesora universidad

En casa no hay calendarios. Recuerdos hechos marañas. Los calendarios, primores con imágenes de santos que colgaban las casas antiguas, han desaparecido. Me fui borrando sin que se dieran cuenta. Ahora ocupo el desván del patio detrás. Prometieron cambiar el vidrio de la ventana, se les ha olvidado. Aumentan los dolores traumáticos. Tengo ganas de escribir. Llevo horas buscando el lápiz, no sabía dónde lo había dejado. A mi edad las cosas se pierden mucho. Mis hijos nietos no me responden, me miran, voy a  mi cuarto tras tomar una taza de café. Lo hago asi, para vean que estoy ofendida y vengan a consolarme. Cuando muera ya me extrañareis. Pero la abuela sigue viva. Y se reían y lloré. Soy un estorbo. Me di cuenta que era invisible y los niños juegan sin tropezar conmigo. Le puso un te a su cuñado que veía el televisor. El  se te fue enfriando y mi corazón. al día siguiente pasaríamos la tarde en el campo, me puse contenta. Los viejos tardamos en hacer las cosas. Arrancaron el carro en bullicio. Ella no estaba invitada, no cabía en el auto. O molestaría a los que viajaran. Contaba canciones de cuna. Mi nieta acababa de tener un bebe. No era bueno que los ancianos lo besaran. Por cuestiones de higiene, tanto miedo en contrariarlo. Cuando llegas a viejo no sientes el fuego de los desaires., Dios quiera que no se conviertan en viejos inservibles que quieren llamar la atención. Pata que no se mueran solos estando tan muertos como yo

Isla ignorada Gloria fuertes (ver gloria) entre bambalinas

 Dolor muerte. Ojos pintados negros. Pupilas cuajadas de lágrimas, que llamaban ojos. Payaso, sus lágrimas continuaban sintiendo el aliento desgarrador y la sonrisa enorme, que un niño había perdido cuando muere,

El vino Madrid sufrió la filosema, un insecto que se extiende y nos dejó sin villas

El corazón de la Tierra
tiene hombres que le desgarran.
La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón
—en sus entrañas—.
Sus volcanes,
laten demasiado
por exceso de odio y de lava.

La Tierra no está para muchos trotes
está cansada.
Cuando entierran en ella
niños con metralla
le dan arcadas.

                                                  Soy sólo una mujer y ya es bastante,

                           con tener una chiva, una tartana

                           un "bendito sea Dios" por la mañana

                           y un mico en el pescante.

                             Yo quisiera haber sido delineante,

                           o delirante Safo sensitiva

                           y heme,

                           aquí,

                           que soy una perdida

                           entre tanto mangante.

                           Lo digo para todo el que me lea,

                           quise ser capitán, sin arma alguna,

                           depositar mis versos en la luna

                           y un astronauta me pisó la idea.

                             De PAZ por esos mundos quise ser traficante

                           -me detuvieron por la carretera-,

                           soy sólo una mujer, de cuerda entera,

                           soy sólo una mujer y ya es bastante.

 

LA CASA DE MI PADRE      Gabriel Aresti , 1963

  Defenderé

la casa de mi padre.

Contra los lobos,

contra la sequía,

contra la usura,

contra la justicia,

defenderé

la casa

de mi padre.

Perderé

los ganados,

los huertos,

los pinares;

perderé

los intereses,

las rentas,

los dividendos,

pero defenderé la casa de mi padre.

Me quitarán las armas

y con las manos defenderé

la casa de mi padre;

me cortarán las manos

y con los brazos defenderé

la casa de mi padre;

me dejarán

sin brazos,

sin hombros

y sin pechos,

y con el alma defenderé

la casa de mi padre.

Me moriré,

se perderá mi alma,

se perderá mi prole,

pero la casa de mi padre

seguirá

en pie.

País rico de Aresti. Tieen la suerte de vivir en un país rico donde a veces no queremos comer.

V Hugo fragmento de los miserables.

En la casa del obispo, este desayuna en la mesa. Estremece solo pensar ponerse cerca de este hombre. Adelante, dijo el obispo. Los gendarmes llevan preso a un hombre por el cuello. Hacen un saludo militar. Monseñor no es el cura, es el señor obispo. Tenía la premura que permitía su edad. Había robado unos candelabros de plata. Se había llevado unos cubiertos. Es cierto, decía este hombre. Se los había dado un vagabundo y le dejaron marchar libre, devuelve los candelabros y marcha en paz. Entra por la puerta de la calle y cierra el pestillo a la noche. Se convierte en un nombre trincado al robar esa plata. Compran su libertad. No pertenecéis al mal sino al bien, dice el obispo.