ANGEL GONZALEZ

Cultiva el verso libre, más fácil que el métrico. Su estilo es formal, tiene cien sonetos pues aprende a hacer sonetos, juega con las longitudes del verso y la cadencia del poema. Sombra irreal del verano, otoño sombrío, caja de fósforos, charcos hibernales, cabellos, tejas de plomo, uñas mordidas, nombre celestial, conciencia de inutilidad de todas las palabras. Carmelo Iribarne y Josu nos hablan de este autor, emborrachados de poesía. Ángel González tiró todo lo que tenía a la basura, todos sus poemas. Alas mordidas quiero decir uñas. Uno se siente inquieto, gestos, destrozando con los dedos caja cerillas, escupiendo  Pasa el otoño, te encariñas con el sonido de las palabras, con la inutilidad de las cosas. Gestos inquietos, escupir charcos infernales. Tengo un nombre arcangélico, ángel me dicen. Pasó la primavera, perdí los cabellos, tejas a punto de ser polvo,  Preámbulo al silencio.  Se sienta tranquilo en un parque pisoteando las hojas de los árboles, Rama verde del árbol mustio. Se levanta porque hay que levantarse, desencanto. Pertenece a la Generación del 50 y el 60. Pasa el tiempo, las estaciones, las horas, Critica el franquismo con ironía. Sus poemas no son panfletarios aunque sí morales; como debe ser el ser humano, una ética prescriptiva Contando como estoy yo denuncio lo que le pasa a mi generación No es arenga ni adoctrinamiento. Luis García montero publica su biografía en mañana no será lo que dios quiera. En época de crisis, la poesía no consigue cambiar el mundo, pero denuncian los que vivimos bajo la dictadura, el desarrollismo. Al final todo fue nada como decía José hierro. Ángel Gonzalez sigue con la poesía social desde el 27 a ahora, le influencia mucho Cernuda.

Nace en 1925 en Oviedo, ángel caído, al año y medio muere su padre, era de una familia desestructurada. En la guerra civil los fachas matan a su hermano, otro se exilia y a la hermana profesora no la dejan ser maestra. Enferma de tuberculosis y muere en 2008 de una insuficiencia respiratoria. Va a bierzo, león, pasa 3 años en un balneario curándose de su tuberculosis. Estudia Derecho en Oviedo, periodismo en Madrid. Decide su destino Sevilla un año, pues se pide la excedencia de su funcionariado. Se va a Barcelona a vivir. Conoce a Carlos barral, gil Biedma y Goytisolo aunque no conoce a matute ni a Rosa Regás ni a Maruja Torres. En el 56 pública áspero mundo, que consigue el ascesis del premio Adonais. Consigue una excedencia, pues era funcionario de obras públicas. Conoce a  Celaya y caballero Bonald. Da clases magistrales en México y en las Universidades de Yuta y Meriland, consigue la catedra allí en México Se jubila en 1993. Va a Cuba, y es jurado del premio de poesía Conoce a Susana miller, su mujer. En 2005 publica viajes a España. Le dan el Príncipe de Asturias y el Premio internacional galerno de poesía, el  Ciudad granada y el Reina Sofía de Iberoamérica. Es premio de las artes y letras y catedrático de  literatura contemporánea. Pilatos, después de comer nécoras, dijo ¿qué hacemos ahora?, no sé tú pero yo me lavo las manos.  Largo es el arte, corta la vida como un cuchillo, la muerte evita el amar, pero el amor es inmenso y nadie podrá evitarlo. Soy libre en la niebla, creciente espacio sin fronteras, amor, sin mi te amara siempre Adverbios temporales, ahora todavía repite obstinado antes y después, un olvido atormenta Este es mi cuerpo y sangre, hienas y vampiros Fiestero noctambulo voy mamado a casa, me vomito a mí mismo Si tuviera 25 años menos que ahora…  Palabras se pasan como las cosas, el color y aroma de la vida, la palabra rosa sin la rosa. El ruido torpe, hueco e incomprensible Se que existo porque tú me imaginas, alto, me crees alto, me miras con buenos ojos y mirada limpia. En la ternura soy sencillo y bondadoso, muerto sin que nadie lo sepa, hombre torpe que habla. Esquina de ropa, me arrancará el alma, la puerta se llama ángel y conduce al llanto.  Cucarachas por  la casa. Leo por la noche, escrito queda, no leo noticias, me emborracho y bailo tangos por la casa con las cucarachas en las baldosas. Se anuncia un nuevo día, miedo gritos sombríos, buenas noches de corazón- Carne trepa por mis huesos. Son tiempos de sobrevivir naufragios, último suspiros de muertos, podridos. Lucho contra el viento, avanza sus armas que no llevan a ningún éxito, sino al éxito de todos los fracasos. Pensé que la vida sería éxito y reconocimiento. Ahora sé que el sufrimiento es el único argumento. Olor a tierra, áspera rodilla, luz, rama del árbol perdido. Me acusan críticos realistas de no tener sentido ninguno de la realidad. Me acusan parientes de provincias y lectores de textos, a todos defraudo. Tengo dientes postizos de conejo. En Manicomios y asilos vivo. tengo calvicie y hemorragia ¿qué piensan que es la vida? La vida es como cuando era niño, no ha pasado la  muerte aún por nosotros. Felices se dicen palabras de amor. Dijo; a las urnas,  y entendió a las armas. La Pistola decreta y desenvainan la espada. La Democracia es lo perfecto., el  deseo popular cumplido, solo protestan los muertos en este cementerio de cadáveres. Cabellos aislados, tierra de ceniza, gusano del cadáver, fragmento de su alma- Canción de invierno y  verano en Valparaíso. Sirenas en el puerto y jirones de niebla. Da en mar el norte y la noche guarda silencio- Si fuese dios te crearía tal y como eres- Soy mujer  poeta y me derramo en versos, podrán callarme pero no a la pluma q escribo ni al vierto